O Quarto do Escritor

A Ingenuidade e o Sentimental no Romance

2012-02-01T19:11:00.000Z

Li há pouco um artigo de Orhan Pamuk, o Nobel turco de literatura, publicado na revista Píaui o texto revela o comportamento do leitor diante o exercício de leitura de um romance. Pamuk cita ainda um ensaio de Schiller, onde ele distingue dois tipos de criadores: o Inocente e o Sentimental. Indicando que a mente de cada um estrutura a narrativa ao seu modo, a obra literária, de dois modos diferentes. E isso se dá tanto para o escritor como para o leitor que depois a descobre. O exemplo de Goethe, Cervantes, Shakeaspeare como escritores inocentes está no sentido de que suas elaborações são feitas sem um cálculo intelectual, sem uma abordagem da forma e dos manejos apropriados para a composição de um texto que afete as pessoas com poder e possa ser considerado um bom texto. Diferente de autores, como ele próprio Schiller, que se inclui entre os autores reflexivos sentimentais. Lendo o artigo me vi chegando a um ponto em que o reflexivo se amiga do inocente, mas acredito que quando escrevo prevaleça o ingênuo, que constrói com espontaneidade e cria efeitos que não percebe no sentido do trabalho e da habilidade cerebral de manipular a elaboração.

Abaixo segue um trecho muito oportuno do artigo, intitulado Ler um Romance

“... Transformamos palavras em imagens mentais. O romance conta uma história, mas não é só uma história. A história emerge, pouco a pouco, de muitos objetos, descrições, ruídos, conversações, fantasias, lembranças, informações, pensamentos, eventos, cenas, momentos. Ter prazer com um romance é desfrutar o ato de partir de palavras e transformar essas coisas em imagens mentais. Ao visualizar na imaginação o que as palavras nos dizem(o que elas querem nos dizer), nós, leitores, completamos a história. Com isso, impelimos nossa imaginação, procurando descobrir o que o livro diz ou o que o narrador quer dizer, o que supomos que ele está dizendo – em outras palavras, tentando encontrar o centro do romance.”

Biutiful

2012-01-27T13:10:00.004Z

Biutiful é um drama ao meio-fio. É a narrativa da dor intermitente que impele o espectador à crueza sufocante da realidade. Ou a realidade narrada. Não há espaços para a esperança no mundo de Inárritu. Tudo é o caos. E não está ele certo?Embora haja a nostalgia do encontro pós-morte do protagonista com seu pai, morto ainda muito jovem. Mas veja que a cena terna, com um tom, drama bloockbuster só acontece após a morte. Na vida tudo é duro, cru, mesquinho e sem saída. O protagonista se encontra em estado terminal, a mulher é bipolar e tudo piora mais e mais, como uma atração da desgraça natural.A fotografia é bela, crua e obviamente triste. As alegrias no filme incomodam mais que as tristezas, pois elas são alegrias fugidias, falsas, que passam céleres em personalidades massacradas pela vida dura e egoísta.

O longa de Alejandro Gonzalez Inárritu não supera, em minha opinião, Amores Brutos e Babel. Amores Brutos com sua narrativa não linear e dividida em diversas narrativas focadas em dramas dos personagens que se encontram de maneira inusitada e extraordinária, para montar perfeitamente o mosaico da história, que não é uma e sim múltiplas. Babel é um filme espetacular também.

Biutiful, por sua vez, será melhor para aqueles que não gostam de manejos narrativos não lineares, e sobretudo a atuação de Javier Bardem já valeria por si só a pena.

Marina

2011-11-28T14:02:00.001Z

"O talento visionário de Zafón para contar histórias é um gênero literário em si" – USA Today

Antes de lançar o best-seller mundial que o consagrou, com mais de 10 milhões de exemplares vendidos, Carlos Ruiz Zafón já tinha escrito diversos outros livros no início de sua carreira.

Dentre esses, Marina, que já contém alguns dos traços estilísticos presentes em A Sombra do Vento, é o último antes do grande sucesso literário de Zafón.

"De todos os livros que publiquei, Marina é um dos meus favoritos", afirma Zafón. "É possivelmente o mais indefinível e difícil de categorizar de todos os romances que escrevi, e talvez o mais pessoal de todos eles.

Neste livro, Zafón constrói um suspense envolvente em que Barcelona é a cidade-personagem, por onde o estudante de internato Óscar Drai, de 15 anos, passa todo o seu tempo livre, andando pelas ruas e se encantando com a arquitetura de seus casarões.

É um desses antigos casarões aparentemente abandonados que chama a atenção de Óscar, que logo se aventura a entrar na casa. Lá dentro, o jovem se encanta com o som de uma belíssima voz e por um relógio de bolso quebrado e muito antigo. Mas ele se assusta com uma inesperada presença na sala de estar e foge, assustado, levando o relógio. Dias depois, ao retornar à casa para devolver o objeto roubado, conhece Marina, a jovem de olhos cinzentos que o leva a um cemitério, onde uma mulher coberta por um manto negro visita uma sepultura sem nome, sempre à mesma data, à mesma hora.

Os dois passam então a tentar desvendar o mistério que ronda a mulher do cemitério, passando por palacetes e estufas abandonadas, lutando contra manequins vivos e se defrontando com o mesmo símbolo - uma mariposa negra - diversas vezes, nas mais aventurosas situações por entre os cantos remotos de Barcelona. Tudo isso pelos olhos de Óscar, o menino solitário que se apaixona por Marina e tudo o que a envolve, passando a conviver dia e noite com a falta de eletricidade do casarão, o amigável e doente pai da garota, Germán, o gato Kafka, e a coleção de pinturas espectrais da sala de retratos.

Em Marina, o leitor é tragado para dentro de uma investigação cheia de mistérios, conhecendo, a cada capítulo, novas pistas e personagens de uma intrincada história sobre um imigrante de Praga que fez fama e fortuna em Barcelona e teve com sua bela esposa um fim trágico. Ou pelo menos é o que todos imaginam que tenha acontecido, a não ser por Óscar e Marina, que vão correr em busca da verdade - antes de saber que é ela que vai ao encontro deles, como declara um dos complexos personagens do livro.

2011-11-23T03:38:00.002Z

Conselho contra depressão da semana

Escute Blues. Leia Joseph Heller. E Beba Vodka
E se for possivel faça sexo oral.....

O CEMITÉRIO DE PRAGA

2011-11-13T12:58:00.001Z

Os Protocolos dos Sábios de Sião são tidos hoje em dia como uma fraude, esteve presente m alguns pontos importantes da história desde que surgiu. Foi utilizado pela polícia secreta do Czar Nicolau II (como modo de reforçar a posição desse) e anos depois por Adolf Hitler, para justificar a perseguição aos judeus. O texto é uma espécie de ata de uma assembléia na qual judeus e maçons se encontram para planejar a dominação mundial, através do acúmulo de riquezas, entre outras metas. A questão é que a autoria dos Protocolos é bastante nebulosa: não se sabe ao certo quem escreveu, até porque para alguns parte do documento é cópia de outros escritos, sendo adicionado ao texto o elemento antissemita.

O que Umberto Eco faz com seu O Cemitério de Praga (lançado no Brasil pela Editora Record) é criar um romance usando como premissa justamente esse caráter misterioso e tom de teoria de conspiração que envolve Os Protocolos dos Sábios de Sião. É por si só um prato cheio para uma excelente trama, que não deve nada para aqueles que gostam de histórias que envolvam complôs, espionagens e outros elementos de narrativas similares.

O charme de O Cemitério de Praga é que as personagens de Umberto Eco realmente existiram. Tirando o narrador, toda a galeria de figuras que vão desde “Fröide” (sim, Freud) até o escritor Alexandre Dumas. São tantas personagens e tantos fatos históricos abordados nas páginas do diário de Simone Simonini que para o mais leigo sobre esse período é inevitável diversas pesquisas sobre essas figuras e momentos. Mas não pense que isso é um enfado: Eco as retrata de tal maneira que é realmente a curiosidade que leva o leitor a querer saber mais sobre isso.

A narrativa apresenta três pontos de vista diferentes, e nisso dá para dizer que um outro mistério se constrói além do que envolve Os Protocolos. Temos um narrador (texto em negrito), e além disso temos o diário de Simonini, que de quando em quando é “invadido” por um certo Dalla Picolla – parte da trama gira em torno de quem afinal de contas é Dalla Picolla, e como ele sabe dos segredos mais obscuros de Simonini (embora a realidade é que essa questão tem uma resposta bastante óbvia para quem está atento desde o início).

Outro fator positivo de O Cemitério de Praga são as descrições que Eco faz, tanto do espaço quanto – surpresa! – de comidas. Nos dois casos é quase possível se transportar para dentro da história (a abertura na qual o narrador descreve o lugar onde vive Simonini, por exemplo, é espetacular). Mas quanto à comida é um elemento importante porque faz parte de uma característica marcante de Simonini, um apaixonado pela boa mesa. A descrição dos pratos que devora mostra exatamente isso, o gosto que ele tem por comida, o prazer que tira disso. É um traço marcante de uma personagem que carrega consigo como outra característica um azedume que em alguns momentos beira ao cômico.

Talvez algo que se perca no fluxo da narrativa e que merece nota é a história de ódio que o livro carrega. O desprezo de Simonini por judeus, maçons e o que mais lhe surge na frente é, por si só, uma ótima alegoria para a estupidez do ódio que se nutre pelo desconhecido. Como esse ódio é em muito criado pela ignorância e, principalmente, como é perigoso. Acredito sim que O Cemitério de Praga funciona não só como um romance com uma trama eletrizante, mas também como um alerta, porque muito do comportamento de Simonini se repete nos dias de hoje.

Assim, O Cemitério de Praga não é exatamente um livro fácil, até porque a pluralidade de vozes, personagens e eventos acaba exigindo bastante do leitor. Mas é um desafio que é vencido de forma prazerosa, até porque Eco sustenta muito bem a narrativa, envolvendo o leitor no mistério e nos desdobramentos das ações de Simonini.

O Cemitério de Praga

Umberto Eco

Tradução: Joana Angélica d’Ávila Melo

480 Páginas

Preço sugerido: R$ 49,90

2011-11-08T13:44:00.000Z

Mais um livro que leio, de um ícone da literatura brasileira que me deixa com a sensação de negligência literária. A Mulher que Escreveu a Biblia de Moacyr Scliar.

O humor na literatura é delicado, e nesse caso o livro leve azedou....

2011-10-06T23:05:00.000+01:00

Eu não tenho idade

          Não me divido em tempo

           Eu sou feito de sonhos

           Mergulhador insaciável

           Não me limito em ser um

          Sou múltiplo e desaforado

          Sou sangue de fogo incendiado

          Sou um Deus que adora beijos demorados

           Sou eu e mais Nada...

ELES

2011-09-18T23:03:00.000+01:00

O Filme Eles é um trilher intrigante. E com uma deliciosa atriz que é Olivia Bonamy... Uma experiência de terror verdadeiro. Quase todo feito na ação de medo do casal que se vê surpreendido certa noite no casarão onde moram. Os invasores demoram a se revelar,e por isso por boa parte do filme temos a sensação de um suspense manjado com um final que será melodramático. Contudo o final é surpreendente. Mas antes há um certo clima que nos dá um indício de que se trata de algo diferente. É uma realização assutadora não por sua filmografia em geral, mas por seu conteúdo revelador sobre a genuina maldade humana que é de qualquer maneira uma parenta próxima da inocência.

FAROL SEM LUZ

2011-09-02T20:23:00.001+01:00

Não tenho dúvida que João Ubaldo estava muito desprovido de estima pelo conjunto de sua obra quando lançou Diário do Farol, que descreve a obstinação do narrador psicopata em aperfeiçoar cada vez mais sua crueladade e revelar as fraquezas humanas. O livro é razoável no começo, mesmo com João escolhendo relatar um despropósito de que o narrador não sabe escrever muito bem. Mas é um livro bem escrito em 60% do volume. Há alguns personagens caricaturais que servem para exprimir o quanto são tolos e hipócritas os homens, principalmente os celibatários. João Ubaldo criou um personagem gratuito e tolo que tem como objetivo ser revelador, mas ele é fraco e pedante. E o que dizer das últimas 50 páginas do livro.... Um desastre óbvio. Tenho certeza, por conhecer o mercado, que o livro não seria aceito por nenhuma editora se fosse conferida a autoria a um autor iniciante. Posso dizer sem presunção que meu livro de estreia é um trabalho muito mais agradável e consistente que essa obra Diário do Farol, que se não é um desperdídico total, é um trabalho que certamente poderia ficar de fora do conjunto da obra de um autor que escreveu Sargento Getúlio.

2011-09-01T17:54:00.003+01:00

Em Você

E se eu me perder em você

E não me achar mais

Não achar em mim mais nada

Que não pertença a você

O que há de ser de mim quando consistir em só você

Que achar em mim se em você me encerro todo?

Ser você é o que eu queria ser

Por mais covarde que isso seja

Eu queria ser seu parasita

Ver por seus olhos a alegria das outras vidas

Queria estar nos seus sentidos

Queria ler os mesmos livros

Mas da maneira que os lê

Queria o paladar precisamente

Do que sua língua inteira prova

Queria ter dentro de mim todas suas taras

Queria ficar nas suas pernas lisas pedalando feriados

Queria perceber o seu torpor, sua abstração embriagada

Cheirar a flor, olhar o sol se pôr, querer morrer sem ver mais nada.

2011-08-03T16:07:00.004+01:00

Precisamos de um planeta para levar os chineses.

E um asteroide para deixar os políticos

O PERFUME DE SUSKIND

2011-08-01T17:37:00.002+01:00

A fétida Paris é muito bem resgatada no imaginário de Patrick Suskind, em seu mais conhecido trabalho, O Perfume. O trecho abaixo nos dá uma dimensão irônica e definitiva do cheiro e de que tudo aqui estará ligado a sentir odores e a buscar odores.
Na época a que nos referimos dominava nas cidades um fedor dificilmente imaginável para o homem dos tempos modernos. As ruas tresandavam a lixo, os saguões tresandavam a urina, as escadas das casas tresandavam a madeira bolorenta e a caganitas de rato e as cozinhas a couve podre e a gordura de carneiro; as divisões mal arejadas tresandavam a mofo, os quartos de dormir tresandavam a reposteiros gordurosos, a colchas bafientas e ao cheiro acre dos bacios. As chaminés cuspiam fedor a enxofre, as fábricas de curtumes cuspiam o fedor dos seus banhos corrosivos e os matadouros o fedor a sangue coalhado. As pessoas tresandavam a suor e a roupa por lavar; as bocas tresandavam a dentes podres, os estômagos tresandavam a cebola e os corpos, ao perderem a juventude, tresandavam a queijo rançoso, leite azedo e tumores em evolução. Os rios tresandavam, as praças tresandavam, as igrejas tresandavam e o mesmo acontecia debaixo das pontes e nos palácios. O camponês cheirava tão mal como o padre, o operário como a mulher do mestre artesão, a nobreza tresandava em todas as suas camadas, o próprio rei cheirava tão mal como um animal selvagem e a rainha como uma cabra velha, quer de Verão quer de Inverno. Isto porque neste século XVIII a actividade destrutiva das bactérias ainda não encontrara fronteiras e não existia, assim, qualquer actividade humana, quer fosse construtiva ou destrutiva, qualquer manifestação da vida em germe ou em declínio, que estivesse isenta da companhia do fedor.
Na primeira parte até que o protagonista assassino e gênio que busca por toda vida um perfume sobre todos os outros um perfume capaz de torná-lo um verdadeiro Deus. Essa busca pelo poder da fragrância sublime é a única ambição de Jean-Baptiste Grenouille. E para isso ele precisaria extrair de virgens sua essência, seu aroma único.
O livro segue muito bem até sua metade, quando Grenouille sai de Paris, depois perde a tenacidade e graciosidade narrativa, para ter que concluir o trajeto da trama. Depois para o final volta a ter qualidade e expressividade. É um livro que vale à pena de qualquer forma. Que apenas por deslizes de estrutura do autor não é perfeito.

Deixo um link, caso queiram ler em pdf, ou conhecer para comprar um impresso.
http://ebooksgratis.com.br/tag/o-perfume/

Mais um Trecho do O que Você Vai Ser Quando Morrer

2011-06-27T14:10:00.001+01:00

"A moça também olhou e sorriu pelo que via. Eu estava mais uma vez excitado, com meus olhos que brilhavam diante a beleza da mulher. Aarão se exasperou ao ver o nosso longo flerte e adiantou as coisas, não deixando de tocar com suas mãos horrendas a carne da moça. – E tu levarás um novilho – disse a ela – e farás com ele o mesmo que ele fará com o bode para expiar seus pecados. Mas saibam que não serão nada melhores do que agora, e não terão lascívia, cajado de carne, apenas dores! Agora vão, que os animais os esperam lá abaixo. Há uma oliveira raquítica do outro lado da montanha, lá estão eles.

Eu e a moça não hesitamos em deixar o terrível Aarão prosseguir com seu discurso. Sentimo-nos de qualquer modo aliviados em caminharmos nus montanha abaixo, embora soubéssemos que teríamos uma sacrificante tarefa pela frente. Lá embaixo encontramos os dois animais amarrados à franzina oliveira; um novilho de pele muito clara e um bode amarelado e de olhos inteligentes.

Nosso olhar quente parecia amenizar o dever incerto que vinha à frente, mas não nos tirava a certeza de que estávamos sozinhos e culpados."

2011-06-23T15:07:00.002+01:00

Minha ficção O Que Você Vai ser Quando Morrer sai pela Editora Multifoco. O livro estará em algumas livrarias e a venda pelo site da editora www.editoramultifoco.com.br Ou ainda comigo mesmo, já com frete R$ 25,00.

Abaixo um trecho

Muito vagamente se via uma movimentação no horizonte, poeira se levantava em um ponto. Algo se movia em nossa direção. A sombra se precipitava velozmente e era grande. A mulher colou em mim, era ainda mais linda com medo. Esperamos, sem respirar, esperamos. Depois de um instante vimos, grande e feroz, o leão. Sua juba negra e dourada traceja na translucidez de uma nuvem fina de poeira que o dissimula, pois é maior. Eu sinto a fragilidade de minha carne, ela se manifesta, sou macio, sou humano. A fera vem, 70, 80 quilômetros horários, a grande cabeça ornada de uma juba exuberante vem a nosso encontro. Ela nos vê. E apenas sua presença distante nos amputa as pernas. Somos humanos, sem armas somos mais frágeis que antílopes. Então ele se agiganta, o seu corpo forte ataca a mulher. Sua fúria é arrepiante. Ele sacode o corpo dela, esmiúça sua coluna. É rápido e vigoroso. Depois dilacera a pele tão delicada. A nuvem de pó me cerca, vejo sua cabeça, ela se choca contra a minha, e a boca assombrosa me morde os rins. Sinto os dentes afundarem no órgão macio. Em seguida ele me destroça o rosto com grandes mordidas. Abandona-me, por um instante, segue a ela, é exuberante. Eu o vejo pegá-la com um dos olhos que ainda está bom, ele a arremessa como um boneco de pano. Ele exibe sua força. Goza do terror da vítima que assiste consciente seu corpo despedaçado arremessado ao ar. Depois retorna para mim; suas fortes mandíbulas seguram meu corpo, e o pescoço robusto lança-me num movimento rápido e potente. Meu corpo cai e repousa a alguns metros dela, a vejo, e antes dela, entre nos dois, nosso sangue e nossa pele esparzidos. Seu corpo admirável e sedutor mantém-se fresco em minha memória. Esse outro corpo é algo disforme, carne viva e sangue, eu não conseguia vê-la. Por mais que tentasse, aquele corpo era apenas repulsivo.

THE HELP

2011-06-22T16:12:00.001+01:00

A obra The Help, aqui intitulada A Resposta esteve por mais de 80 semanas na lista do New York Times, lá continua no topo. A intenção de Kathryn Stockett foi chocar a determinante alienação da verdade que se manisfesta nos indivíduos. A cor da pele em nosso mundo é determinante para vida das pessoas. E o preconceito é um sintoma tão forte que aparenta ser inesgotável e provavelmente é.

BANDINI

2011-06-20T17:29:00.003+01:00

Estou lendo Pergunte ao Pó de John Fante. Comprei uma edição barata das Edições BestBolso. O pocket book pertence a seleção Saraiva Vira Vira. Embora a capa seja vagabunda e fina que logo começa a contorcer-se para trás, ainda tendo um design barato, vale à pena, pois paga-se por um volume onde estão duas obras. No caso, de um lado Pergunte ao Pó e do outro Espere a primavera, Bandini. Por fazer as coisas ao contrário geralmente, comecei a ler Pergunte ao Pó que na verdade é o segundo livro de John Fante onde deparamos com Arturo Bandini, o alter-ego de Fante. Arturo Bandini é um escritor que sonha alto, e nunca foi a favor de ter os pés no chão. Enfiado em seu quarto assistimos as situações e sentimentos de um sujeito confuso, mas não perdido de todo. Na verdade, Arturo Bandini tem a alma genuína do escritor. Um orgulho e uma fragilidade que compartilham o mesmo ser. Mas devo dizer que, embora o texto tenha momentos agradáveis, não se perde nada vendo apenas a adaptação audiovisual de 2006, com atuações de Colin Farrell, Salma Hayek, Donald Sutherland o que na minha opinião é uma bela adaptação.

Último Tango em Paris

2011-06-18T23:42:00.003+01:00

DOWLOAD

O que menos importa nesse filme é o tango. Desprevenidos imaginam ver um drama sonoro e performático, repleto de não me toques, digo isso por comentários que chegaram as minhas orelhas. Mas essa deliciosa obra de Bernardo Bertolucci não quer debruçar-se sobre a fantasiosa elegância dos amantes parisienses, pelo contrário, quer despir os verdadeiros amantes à sua paixão primitiva. O filme é declaradamente uma provocação, mas uma provocação natural. O reino do caos emocional é tão bem regido que não existem subterfúgios para fôlegos mais recalcados. E mesmo para esses, o filme é inesquecível.

Um filme que serve até mesmo para ignorantes onanistas, bastando as tetas da maravilhosa Maria Schneider . Marlon Brandon é tão autêntico que chegamos a não ver mais o astro e sim o homem despojado, que flerta com o abismo, o homem escorado a ruínas. Que embora seja americano é tudo que podemos imaginar de um verdadeiro amante parisiense.

Sobram cenas extraordinárias em Último Tango em Paris. A câmera está encaixada na mente de Bertolucci. Um filme que nos revela por fim uma extrema solidão e a brutalidade da mesquinhez humana. Como nossas paixões se transtornam. Exemplo como o da personagem de Maria Schneider quando diz a si mesma, repetindo diversas vezes o álibi que entregará a polícia, depois de matar o amante que morre na sacada. A juventude é cruel. E o tango corta!

2011-05-01T03:02:00.001+01:00

O animal agonizante é a história de David Kepesh, professor aposentado que faz sucesso com um programa cultural na televisão e que todos os anos oferece um curso livre na universidade, em que sempre conquista namoradas com um terço de sua idade. Seu discurso - dirigido a um interlocutor que só no final se manifesta - é uma afirmação de seu sentimento de liberdade e de seu horror a todo vínculo emocional. Mas o egoísmo calculista de Kepesh não resiste à paixão que o domina quando conhece Consuela Castillo, jovem de vinte e quatro anos, filha de uma rica família de imigrantes cubanos, cuja beleza excepcional faz com que sinta bem mais do que atração sexual.
Um livro esmerado a cinzel de bom escritor. O erotismo refinado em uma prosa exata. Devorei o livro e revi um mundo de sentimentos, e espantei-me por notar que meu asco também fascina-me.

Acima do Sol

2011-04-25T22:41:00.002+01:00

Um dia o sol irá crescer, meu bem. Estará farto de nos aquecer.

A nós e seu mísero sistema com planetas pesados ou leves demais.

E depois de nos calcinar ele mesmo irá diminuir até tornar-se uma esfera densa que a medida de uma colher de sopa terá 5 toneladas.

E ai tudo estará morto. aquilo que conhecemos, como o fim de uma série antiga. Como nos esquecemos o universo também nos esquecera.

E depois desse fim alguém encontrará sinais de nossa existência

Ondas sonoras viajando no vazio dirão a milhões de anos luz de casa

A nossa emoção, o nosso ódio e as nossas fantasias, e alguém irá sorrir para a humanidade que se foi há muito tempo.

2011-04-24T00:20:00.004+01:00

Uma instigante crônica do caos

Em setembro de 2002, um arquiteto iraquiano de 29 anos, sob o pseudônimo Salam Pax, iniciava a publicação de textos pessoais na internet que se tornariam mundialmente famosos. Seu blog, um diário virtual escrito em inglês diretamente de Bagdá, logo chamou a atenção de quem navegava na rede e da mídia de todo o mundo.
O blog, criado para procurar Raed, o namorado de Salam, que foi estudar na Jordânia, falava de assuntos variados: ia das dificuldades da vida no regime de Saddam Hussein até comentários sobre música pop. À medida que a guerra se aproximava, Salam Pax se tornou uma espécie de símbolo do iraquiano comum, descontente tanto com a ditadura de Saddam, quanto com a iminente invasão americana. A mídia internacional e a ONU tampouco saem incólumes da análise mordaz do blogueiro.
A Bagdá retratada nos textos de Salam Pax é uma metrópole cosmopolita que, apesar das imagens de Saddam Hussein espalhadas por todos os lados, não difere muito do Rio ou de São Paulo, de Los Angeles ou de Londres. Pelo menos é o que indica o perfil de Salam, como registra o jornalista Pedro Dória na orelha do livro: "Na estante de seu quarto, os CDs não destoavam muito dos que estão na minha sala. Na tela de sua tevê, os videoclipes ou o noticiário da BBC eram o mesmos".
Criado entre Bagdá e a Europa, Salam Pax chamou a atenção por transitar entre as culturas ocidental e muçulmana, por seu humor afiado e descontraído, e pela simplicidade e fluência de uma escrita cativante. Graças ao blog de Bagdá, o iraquiano foi convidado a escrever uma coluna no jornal inglês The Guardian.
Os textos de Salam Pax são um registro precioso dos últimos momentos do regime de governo de Saddam Hussein, uma ditadura de 25 anos que desmoronou com a invasão americana. Dos escombros de Bagdá, vem um verdadeiro documento histórico, um relato irônico de quem testemunhou um dos principais episódios do começo do século XXI e que se revela um estilhaço de lucidez em meio ao caos.

"O mais vívido relato do conflito no Iraque." - The Guardian

"A voz de uma geração da internet." - Los Angeles Times

NASCIDO PARA MATAR

2011-04-16T16:36:00.001+01:00

Em minha opinião, Nascido para Matar é o melhor filme para o grande público da Guerra do Vietnã. A frente de Platoon e Apocalypse Now. O filme é baseado no romance de Gustav Hasford The Short Timers, que pude ler em uma edição mais ou menos. O filme é sobretudo divertido, e com personagens mais agradáveis que por exemplo o engessado Platoon, que realmente não entendo ser considerado por alguns o maior filme de guerra. Oliver Stone para mim só acertou como roteirista de Scarface, mas isso é assunto para outro post. O título original - Full Metal Jacket - é inspirado num tipo de munição militar, em que o projétil de chumbo é "encamisado" por uma liga metálica mais resistente. E isso ilustra muito bem a intenção de Kubrick. Os fuzileiros são revestidos de uma camada de desumanização, são impelidos psicologicamente a uma posição de indiferença a tudo que não seja destruir aqueles a que são permitidos a destruir. O personagem Leonard "Gomer Pyle", interpretado pelo bom ator Vincent D'Onofrio, é o extrato de que pessoas que parecem inofensivas tomam atitudes extremas como temos visto por aí.
DOWLOAD NA IMAGEM

O filme é divido em nítidas duas partes, onde se tem mote para dois filmes distintos. A parte inicial que mostra o ingresso dos pretendentes a fuzileiros navais, orientados pelo temível sargento Hartmann é melhor, tanto que o que torcemos para acontecer com ele acontece. A segunda parte é no Vietnam onde o soldado Joker trabalha para o jornal do exército americano, entediado é transferido para o campo onde se junta a um destacamento e conhece a guerra de verdade.

Ran do Grande Kurosawa (clique na imagem para dowload do filme)

2011-03-22T17:56:00.003Z

Akira Kurosawa apesenta sua obra-prima em 1985, Ran. Um espetáculo visual com a força shakespeariana em seu cerne dramático. Akira teve em mãos um inédito e pomposo orçamento de 12 milhões de dólares, o que caracterizava a produção mais cara do Japão. Mas o filme faz valer cada centavo. Um drama da cobiça, dos valores familiares, do inimigo na própria mesa com o mesmo sangue, também uma crônica severa sobre a velhice.

Ichimonji Hidetora (Tatsuya Nakadai, ator extraordinário) decide passar o poder a algum dos filhos, acreditando assim preservar seu clã e poderes, pois ele já é um velho Sengoku - senhor da guerra, mas ele não imagina que gerou o inimigo. Ran é um épico que nos emite um fazer cinema verdadeiro. É possível sentir o cheiro do Japão do século XVI. Kurosawa conhece como pintar as fotografias e encher os olhos e quando as cores podem cansar o espectador, temos o som das infantarias e cavalarias, que espetáculo! Temos ainda o som imperioso dos que falam, dos rígidos diálogos. As atuações presenteadas com figurinos magníficos que renderam o Oscar de melhor figurino, criação de Emi Wada. Em Kurosawa temos tomadas longas imersas em silêncios arrebatadores, temos atuações teatrais shakespearianas. Temos batalhas tão reais e sem cortes abruptos para confundir o espectador. Chegamos ao ponto de perguntarmos boquiabertos como é que Kurosawa fez isso sem recursos digitais. E na verdade queria ver talentos como os dele unidos aos recursos digitais. Ver épicos sem a estrutura comercial, para que agrade os idiotas e desgostem os cinéfilos ou aqueles que simplesmente sabem apreciar, o silêncio, a cor, a tragédia etc.

Um brinde a guerra de Kurosawa!

2011-02-07T23:49:00.000Z

É que de repente a cor se desbota

Os olhos de sempre se turvam

O Foco se desfoca

A rua eterna é soterrada

E tudo é de repente

E nos sentimos sob árvores velhas

Não há no céu resquício de emoção

A luz das coisas apagou-se

De repente, repentinamente

O som flutua além

Flutua ao espaço invisível

As paredes, os carros, o vestido das mulheres

Os viadutos tudo é silêncio

Nada é mais música em qualquer lugar.

2011-01-06T14:27:00.002Z

O violão calou-se, para sempre

LUTO

2010-12-22T14:31:00.000Z

Um escritor recebe do jornal The New York Times a encomenda de um conto para ser publicado na manhã de Natal. Ele decide aceitar, mas tem um problema: como escrever um conto de Natal que não seja sentimental? Resolve se abrir com o amigo que trabalha na tabacaria do bairro, um personagem pitoresco chamado Auggie Wren, que promete resolver seu problema: em troca de um almoço, vai lhe contar a melhor história de Natal que já ouviu.

E é uma história nada convencional a que ele conta, envolvendo uma carteira perdida, uma mulher cega e uma ceia de Natal. Tudo é virado de ponta-cabeça. O que é roubar? O que é dar? O que é uma mentira? O que é a verdade?

Conto de Natal de Auggie Wren é de fato uma história nem um pouco sentimental, mas nem por isso pouco comovente. A presente edição, em capa dura e com lombada em tecido, traz as ilustrações da premiada ilustradora argentina Isol.

O personagem Auggie Wren foi vivido no cinema pelo ator Harvey Keitel em Cortina de fumaça (1995), dirigido por Wayne Wang e com roteiro do próprio Paul Auster, e Sem fôlego (1995), dirigido por Wayne Wang e Paul Auster e com roteiro escrito pelos dois.

2010-12-20T14:32:00.001Z

Timothé de Fombelle tem logo de cara uma estréia fantástica na fantasia. O Di Zeit disse: "“Uma resposta encantadoramente francesa ao fenômeno Harry Potter.” E sim, é um encanto de literatura infanto-juvenil. “Você nunca mais olhará para uma árvore da mesma forma depois de ler Tobias Lolness. Um sucesso extraordinário.” Le Figaro. As surpresas de Tobias Lolness transformam a árvore em universo encantador e cheio de possibilidades. A árvore é o universo assim como nós e tudo. Não há medidas exatas.

Nesse livro de estréia o francês Thimothé de Fombelle, nascido em 1973, Tobias Lolness – A vida na Árvore, consagrou-se como um dos maiores sucessos da literatura juvenil francesa nos últimos anos. Um grande escritor. Ganhador de sete prêmios literários em seu país de origem, entre eles o Tam-Tam, o Sorcières, o Saint Exupéry e o Grand Prix de l’Imaginaire, e outras 10 distinções em todo o mundo, entre elas o prêmio Andersen, o mais instigante da literatura infanto-juveni,l na Itália o livro foi apontado como o melhor romance infanto-juvenil francês na lista de honra da IBBY (International Board on Books for Young People) em 2008. Com direitos de tradução vendidos para vinte países, Tobias Lolness – A vida na Árvore chega ao Brasil pela Editora Rocco. A editora Rocco tem mostrado muito empenho e versatilidade em trazer títulos como esses, onde na verdade tudo está além de uma simples árvore, porque nenhuma árvore é simples como veremos nessa história fascinante.

Tobias Lolness é o protagonista de13 anos e apenas um milímetro e meio que vive na Árvore uma aventura brilhante e divertida sobre sobrevivência, resistência, coragem e amor. O herói microscópico em tamanho, demonstra que grandes qualidades e inteligência estão além do corpo. Através da história deste menino por um complexo mundo em miniatura, o autor reflete sobre questões ecológicas, políticas e sociais e deixa uma importante mensagem de ética e tolerância, em meio a uma grande aventura. Tobias será obrigado a enfrentar todo tipo de perigo e ameaças, mas também conhecerá a felicidade e aprenderá muito mais sobre ele próprio, o outro e o mundo em que vive em sua inspiradora trajetória. A árvore cresce como um universo de possibilidades e Tobias representa a busca e a coragem do espírito da boa vontade.

Tobias Lolness é um romance incrível, que se alinha entre as raras obras capazes de cativar tanto o público infantil quanto o adulto, como O senhor dos anéis, As crônicas de Nárnia, As aventuras de Gulliver ou a série dedicada a magia de Harry Potter.

A Árvore em que o microscópico herói de um milímetro e meio de altura vive é uma metáfora evidente do planeta Terra. Evidente, porém, elegante e sutil. A aventura contagiante segue com uma narrativa agradável, repleta de criatividade e efeitos visuais, esses que o cérebro infantil ou adulto produzirá com prazer.

Irmãos de Sangue

2010-12-17T20:35:00.001Z

Os irmãos Sant'Anna tem em comum a atividade de escritor, e paremos por aí. Se começarmos pela casca, o corpo, massa não muito importante para escritores, veremos uma diferença que reflete no fazer literatura de cada um. Ivan Sant'Anna é robusto, alto, muito semelhante ao seu perfil best-sellers de grossos volumes. Já Sérgio Sant'Anna é muito menor e não tem como por nele uma cara senão de escritor carioca. Lembre que estávamos falando do corpo.
A alma eu conheço a de Sergio, já que não dá pra sentir a alma nos autores de histórias tipo Sidney Sheldon. Tem estilo, trama, um jeitão de dono do mundo mas a alma só vemos em autores que adejam, meio putos e bêbados, verdadeiros artistas do caos. O incrível é que os dois são bons no que fazem. Sergio Sant'Anna é o escritor como conhecemos, e Ivan é o escritor que os americanos conhecem. E ele bem que tentou ser suceso lá, digo, grande sucesso, mas o editor o disse que só faltou um detalhe, ser americano...
Ivan entrou na literatura Sérgio sentiu-a crescer com ele próprio. Um era homem da Bolsa de Valores, outro advogado ruim, como todo bom escritor é, vivendo entre a malandragem do bairro Vila Nova, isso na década de 70, e daí podemos tirar uma idéia de suas nuances. A introspecção de Sérgio é oposto da exposição do irmão Ivan, e talvez os dois só tenham sido parceiros em distantes anos na Inglaterra, quando por lá estudavam e descobriram que juntos eram uma dupla imbatível no futebol. Já na literatura cada qual segue seu rumo distinto, mas estradas que pertencem ao mesmo Estado o da conturbada literatura.

2010-07-11T02:56:00.000+01:00

Quebrei os ossos dos dedos

           Fraturas boxer contra os homens

          Mas continua a guerra lavrada nos miolos

2010-06-26T14:31:00.002+01:00

Minha mão abdicou a narrativa. Como uma secretária que descobre mordomias.

Mas a mente entusiasta continua a me encher do que os tolos dizem alma e na verdade é um naco do infinito.

2010-05-29T05:21:00.000+01:00

Sinto escapar de mim, recusar-se a compartilhar a minha caminhada incerta. Uma essência que imaginei ter nos bolsos. A minha existência insignificante. Por mais que toquem no ar, e invadam a comodidade de nossa solidão, o som de toda autoajuda, essa música descontrolada, insensata, nada me enche.. Os versos incoerentes do bem estar. Tudo se perde nitidamente A fartura de existir para dentro de uma finitude ignorada esvazia-me. Viver. Viver. Tudo isso é estranho. On the road sem graça. Não temos uma diferença enorme para o povo da guerra. A morte também não nos incomoda mais. A nossa consciência existencial abdicou a razão, ou tornou-la uma velha muda e inútil. Nossa razão sempre foi um tênue fio estendido sobre uma fúria antiga correndo como um rio de sangue. Vivemos e aceitamos. Uns reclamam, matam-se, essa revolução mortal e efêmera e limpa. Felizes são os vermes que recebem carne nova. Não viemos com qualquer compromisso, nós os inventamos. Ou aceitamos a família, o poder novo de consumo, as novelas do Manuel. Ou vamos nos reunir e cantar hinos infantis e louvar a um cadáver de dois mil anos. Ou escrevemos como intelectuais da Europa antiga. Isso é lindo. Mas temos que deixar a sessão. Lá fora está a rua. Ela é sempre a rua. E nela há tantas pernas como braços indiferentes. Uns comem bem, gostam de graça e música e matam milhões. Que faria se acordasse na pele de Stálin? Seria um pacifista? De todas essas nossas intenções, e escolhas, e certezas, devemos saber que não somos o centro do que vemos, mas sim de nós mesmos. Haverá o amor e o ódio daqui há dez mil anos. Aqui ou bilhões de kilometros a frente. Ou haverá o simples repouso da matéria em sua plenitude, o silêncio e a luminosidade. E isso basta por hoje.

2010-05-10T01:49:00.002+01:00

Embora eu não me importe com o mundo e nem ele comigo, pois o mundo é uma reunião de confrontos e clãs ligados por seus interesses e por fim só podemos amar unidos do bem-estar de nossos interesses. Tenho cada dia mais tido vontade de ser franco, sincero ao extremo. Meu niliismo cresce livremente, uma casa vigorosa; e olhe, embora tenha seu custo, sinto-me bem e vivo como nunca. Eu gostaria de dizer àqueles que fazem parte da literatura, do pensamento real, dissecador, frio e certeiro. Aos homens de letras, essas criaturas que se disfarçam de dentistas, frentistas, vendedores, jornalistas etc e que vivem paralelamente segredos como Alice. E todos os demais são porcos mansos ou histéricos. Convido os verdadeiros escritores, essas grandes almas atribuladas e repletas de chaves. Àqueles que sentem o vento das duras verdades, àqueles que penam de existencialismo e saber. Gostaria de saudar a todos em uma sala escura, mortos e vivos envolvidos no prazer egoísta da literatura. Cuspiríamos sobre o globo embriagados, suicidas, meras crianças fugidas do sol.

2010-04-25T00:20:00.002+01:00

Jogando nas terras inundadas palavras lambaris

2010-04-23T19:48:00.000+01:00

Essa realidade de soluços passará um dia Todos aqui beberam dessa água apaziguadora.
Mas um dia os ricos serão imortais e suas máquinas maravilhosas.

2010-04-16T18:59:00.002+01:00

Acredito que um dia as editoras serão prédios ultramodernos e nada terão a ver com a literatura sofrível. Os autores viverão do seu modo, e ampararão seus textos e seus egos mandando uns aos outros seus textos e assim terão um número interessante e crítico de suas obras. Eu recebi os inéditos de Tadeu Sarmento, o segundo texto me convenceu de cara que não devia ler. Porque logo de cara vi que um dos personagens chamava-se Joca. Uma ojeriza surgiu. Mas havia todo um livro pela frente, e eu, dotado de curiosidade, ignorei tal substantivo, próprio de um gracejo de Tadeu ou sei lá o quê. Simplesmente tornei Joca em Pablo, sim, Pablo. Foi o nome que me veio naquele segundo entre ler ou não ler. Pois bem, segui com Pablo. E veja só que descobri que bem diferente do livro anterior, Lautreamont Press, outro inédito de Tadeu, esse tinha algo que não era presunçoso. Uma beleza de caos, suspense, cheiro, cor e diversão. Além de descrições singulares. O que me deixou ainda mais desconfiado desse mercado editorial que é uma joça.

2010-04-14T06:18:00.002+01:00

Enlouquecer é um dom de grandes flashbacks

2010-04-13T18:57:00.000+01:00

O que falta para a mentalidade do cinema atual? Nada. Tudo foi feito para que todos, com o mínimo de tendência soubesse o que fazer com uma câmera na mão. Talvez o grande vazio esteja na separação do cinema com a literatura, alunos de comunicação, cinema, leem roteiros; a simples busca pelo formato. Esse é o nosso tempo, um tempo de formas. Buscam templates como para montar sites, desde o crescimento da informática e internet o cérebro está se tornando um espertinho ocioso. Ctrl C Ctrl V: pronto. Sou escritor, jornalista, critico, com esse comando sou um plagiador sem limites. Roubo fotos e exponho no meu blog, pronto. Crtl c Crtl v, um ladrão da permissividade da grande rede. O cérebro, dada a exceção de alguns doentes, quer conforto. Não quer ralar por uma coisa que está fácil, ou seja, não quer se stressar, sofrer, combalir! Não só ele como todo o organismo desse animal magnífico que somos quer comodismo, pois assim aquele conjunto de coisas pegajosas dentro de nós perdurará por mais tempo (entende assim o cérebro.) E o que o cinema tem a ver com isso? Tudo. Os estudantes leem roteiros, formas. Não entendem que a arte se transforma de uma análise tênue e peculiar dentro da mente criativa, de uma sensibilidade intelectual e existencial. De sentimentos apropriados que renegam a forma, a ociosidade e a praticidade. O cinema que presta hoje é feito por grandes leitores, e sobretudo grandes escritores sentimentais que negam modelos, embora seja inevitável a apropriação logística de como se fazer um filme, mas que em seu bojo, onde vive as entrelinhas da literatura, o espectador possa se encontrar com uma invasão de sentimentos diferenciados daquele cinema preguiçoso das formas. Enfim, tudo que resta de bom do cinema é o que a literatura sempre deu aos homens, imagens, pessoas comuns e exuberantes, sentimento de distanciamento e poder. Veja só, comecei pensando em falar do filme Espantalho com Al Pacino e Gene Hackman, de 1973. Um dramazinho dentro do esquema de dois desconhecidos que se encontram e então a amizade se consolida na viagem dos dois. Falo de tal filme porque ele está ali em sua geometria básica, mas dentro de suas limitações é um filme que foge do clichê, ou quando não o faz, torna-o algo mais natural. E as atuações, sobretudo, são ótimas. No final o diretor Jerry Schatzberg toma uma decisão inteligente e joga fora a régua que estava em sua mão, dada pelos produtores, e faz um final menos preguiçoso.

2010-03-24T16:07:00.002Z

Longe da literatura e de minha esnobe misantropa postura

Viro um ascensorista

2010-03-06T17:36:00.000Z

Chega o Oscar e eu vejo como um imbecil, conduzido pelas ocasiões festivas, dois filmes vencedores da estatueta. Um deles é o autista carruagens de fogo. O filme é para quem ficou alguns minutos sem oxigenar o cérebro. Recomendo a quem tivera dano irreversível. (Tudo bem, tem uma belíssima fotografia, e só). O outro é o tão bonito e divertido Amadeus que por mérito concorrera a onze prêmios da Academia no distante ano de 1985. Quando ainda eu era uma coisa fofa com cabelos cacheados, um matador de formigas. Guardando o seu certo exagero e sua algazarra é um filme visualmente belo e sonoro, claro, como não podia ser diferente num filme que se trata do estupendo Wolfgang Amadeus Mozart... Na verdade o filme é uma adaptação da peça homônima de Shaffer que não por coincidência é o mesmo Peter Shaffer que assina o roteiro é ganha o Oscar na categoria. A fita recebeu 40 premiações entre elas oito estatuetas. F Murray Abraham é um ator que agrada, não é uma atuação incrível, como o próprio personagem que incorpora, Salieri, ele conduz a narrativa com sua limitação. Ele interpreta Antonio Salieri, compositor da corte de Viena. É um ator divertido, que sabe dar o tom a mediocridade, e acerta no perfil mesquinho e divertido de Salieri. Antônio Salieri é o inimigo sorrateiro de Mozart. Quando o padre entra em seu quarto em um hospício e vem pedir a ele que se confesse. Salieri pergunta se o conhece. O padre o responde que não, e que pouco importa porque diante de Deus todos homens são iguais. Salieri o olha, velho, no ápice de sua indiferença para tudo que não reine em sua história e a figura de Mozart, e pergunta ironicamente, são? Ali está todo o filme e muita coisa além dele. Depois de a fita rodar voltamos ao mesmo ponto, o resto é alegoria. No final Salieri absolve o padre de sua mediocridade e todos aqueles demônios retardados do hospício. F Murray Abraham é melhor ali, no quarto do hospício, maquiado, ferido, repleto de blasfêmia e conhecimento de quem é e de que é feito o mundo, de medíocres. E sabe que as exceções da natureza são efêmeras e se diverte com isso, se sente importante de ter desafiado a manifestação de Deus que falava através de um homem Wolfgang Amadeus Mozart. Só pela trilha já valeria a pena, magnífica! Amadeus era um pequeno deus divertido. Assistam e ouçam, medíocres!

2010-02-27T16:04:00.001Z

Paulo Coelho mostrou ao mundo que é mais bruxo que Harry Potter, pois embora tenha vendido menos sua varinha é de qualidade bem inferior.

2010-02-26T15:11:00.000Z

Os gênios são modestos, mas sem a ganância e a presunção da massa não serviriam para nada.

2010-02-24T21:22:00.000Z

Nas grandes editoras se queimam originais em sacrifício a deuses semianalfabetos que garantem bestsellers

Algo que é o começo

2010-02-20T20:50:00.002Z

Acho arriscado se arriscar, mas na molecagem é bom. Eu me arrisco às vezes quando bebo.
Sabem, conheci um cara e conversamos sem linguas, via msn. O cara é Diego Moraes, de cara percebo que beberíamos umas com aquela coisa estranha que acontece nesses entrosamentos etílicos. Falamos, melhor, teclamos, e cansamos. Eu fiquei extenuado depois de um papo que não parecia ser dos mais exigentes. E é ai que eu saco: Tem coisa nesse saco. Então Diego me manda seu livro Saltos Ornamentais no Escuro. Estou pra ver título mais apropriado de autor estreante. Já tinha lido sobre o cara no tão aconchegante quartinho da empregada, de Tadeu Sarmento, pra quem quiser a plataforma é blogspot.com. Aviso aos incautos que lá você pode ter tanto uma ereção, como uma lesão no seu tapa olho. Diego Moraes, como Mogli, é um rapaz da floresta e dá saltos tão travessos como o atleta gay Diego ou Diogo Hipólito, no entanto, ele parece ser o contrário dos personagens acima, dado que seus saltos são realizados no cortex florestal de quem o lê e se segura pra não soltar : Filho da Puta de um jeito ou de outro. Senti ao final que falta alguma lenha, mas há fogo e não é fogo de palha é fogo de madeira amazônica. Está a procura de uma voz, ela só ainda não entrou na ponta dos dedos. Agora eu deixo a dica, comprem o livro, se quiserem mande-me um e-mail que eu pergunto a ele como fazer. Portanto é o começo de algo de algo que é o começo.

2010-02-16T00:30:00.000Z

Minha última leitura é o livro do francês Marc Boulet Na Pele de um Dalit. O livro é o relato de Marc sobre o mundo hindu, melhor dizendo, um hindu pobre, sujo, um intocável. Estive na Índia, posso dizer que até mesmo um turista incauto ou meio burro cairia na minha, graças as aventuras de Marc Boulet. Senti a pele indiana, o cheiro, miséria, mesquinhez. Vi pelos olhos de RamMunda, o aborígine no qual Marc se Metamorfoseia, a insana, bela e humana India. Com seu inflexível sistema de castas. Os seus deuses e deusas, suas vacas, suas ruas imundas, seu templos incontáveis, sua abluções, sua pureza insalubre, seus pobres felizes, viajei sobre uma narrativa documental, sem exageros, um relato idôneo sobre um mundo estranho, distante de n´so orientais, que somos para eles intocáveis imundos embora gostem do dinheiro que os ocidentais os leva. No mais digo que sai desse livro com a sensação de ter passado pela India e isso se deve pela maneira em que Marc conduziu sua experiência, deixando vivo sua vivência intima com o mundo real que os turistas não veem. Senti-me mais conhecedor e mais afortunado que muitos turistas e no mais nem o livro comprei. Isso sim é um negócio da India . Leiam.

2010-02-10T19:12:00.001Z

J. D Salinger faleceu como até o ascensorista do condomínio Dourado Leste, do ladinho de casa, saberia informar ao mais incauto. O misantropo faleceu aos 91 anos em sua casa em New Hampshire. O zelador do Flores de Abril informaria a qualquer desatencioso, ou telespectador do BBB 10. 10! Puxa! Banalizaram um decênio! Enfim até seu Joseli saberia dizer que Salinger escreveu O Apanhador no Campo de Centeio e seu personagem principal era o jovenzinho Holden Caulfield e o garoto dissimulado trouxe fortuna a Salinger, vendeu 60 milhões e depois se fechou e disse que não gostava de Hemingway o que eu achei um pouco idiota porque Hemingway é uma leitura imesuravelmente mais bela, visual e com gosto de mar que do nosso misantropo Salinger.
Mas essa postagem não é um produto do atraso, mesmo por que isso não é um jornal digital e eu não preciso divulgar nada como um jornalista que não sou, mas escrevo melhor do que muitos que o são. Eu queria falar da morte e das coisas que vão acabando do séc XX e de outros séculos como Salinger, e esse tipo de morte anunciada do que foi o mundo por tanto tempo. Salinger morre e foi ousado e sua ousadia parece tola, novelesca hoje, morre em um momento em que coisas importantes morrem. Há um cheiro acre em coisas que estão apodrecendo. Que vivem em desvãos obscuros. Acaricio livros, mesmo os novos, que logo serão velhos e velhos sem valor? Ai vem os e-reader, ai vem o ipad, o mundo todo, tolo em frente uma tela brilhante. A grande ficção agora é a navegação da informação, não é preciso profundidade, a superficialidade é passiva. O que acontecerá? O que aconteceu? Autômotos. O fim de um núcleo investigativo da existência, do ser humano? Pela pura imbecibilidade de estar funcionando com outras coisinhas funcionais,; ipad, e-reader, smartphone. E ver o que nisso? O que perderemos? O que já perdemos? Eu não sei, mas talvez eu saiba e só não queira dizer. Mas a verdade é que estamos diminuindo diante às máquinas. Não eu, pois crio. Não os grandes investidores pois lucram, não os cineastas que usaram de toda tecnologia para ligarem um para outro : Ano que vem tenta bater minha arrecadação. Quem perde é a pessoa comum, que não irá imaginar, que curtirá a preguiça dentro do cérebro. O robozinho humano em que se tornou. E eu não irei chorar, isso é coisa do passado.

De Como o Mundo não Faz Sentido Sem muito Saco para Seguir no Tema

2010-01-12T16:46:00.012Z

Eu gostaria de gostar de começar mais uma vez. mas como não gosto é apenas um processo do magma de meu interior. Sou como um desses corpos celestes silenciosos, inabitáveis, quentes e solitários, e por isso não devo gostar de começar nada novamente. Sobretudo novamente.
Mas sendo que, escrevo nesse blog para algumas pessoas que tenho sim certo carinho, devo continuar. Mesmo que um dia, já cagando pelas paredes, vomitando sobre edredons, eu decida expor a loucura de minha fúria em onomatopéias cintilantes. Por agora fico aqui, de pé como um guarda real nos portões de Buckingham, mesmo que eu tenha uma intrigante coceira na bunda manterei minha pose de cidadão e escravo. Vou escrever. E ao pensar em escrever só posso iniciar esse ano ( 12 de janeiro) com um tema muito presente em nossas vidas, eu diria que é o tema de todos nós: De como o Mundo não Faz Sentido. As chances de que tudo aconteceu por acaso, eu, puxa... o poodle, a sussuarana, o polvo octopus, o camarão cinza, tudo foi uma mera coincidência de fatores em combinações matemáticas sem sentido e rumo e tudo está aí. Não há um porque, ó sentimentalistas cristãos. Tudo é o que é e nós apenas pensamos que somos o ponto determinante disso. Não, somos uma espécie perversa, incrível, implacável, que extirpa, que fuça ao fundo para tentar entender o que se vê, mas não chegaremos lá. Pois nada há para se saber. Porque todos os outros elementos não se preocupam em ter que encontrar em tudo um fim, um vilão , uma trama hollywoodiana. Nada quer saber, apenas quer estar. Nós iremos um dia? Se evoluirmos 100.000 anos acho que o universo terá um problema para se livrar de nós...E aí sim fuderemos incontáveis galáxias a procura de uma resposta que não existe. Por quê? Não há resposta.

Privilegiados Maiores ... bem maiores

2009-12-20T01:06:00.003Z

Steve Jobs é o CEO do século e faz jus a tudo que tem nos ombros, sob os pés e as mulheres que come, é um gênio sacana e déspota da tecnologia. Steve Jobs é uma espécie de pessoa brilhante que lança sobre si compromissos para com o mundo. No mundo eles sempre surgem e e se sentem escolhidos por Deus, são a quintessência e talvez sejam mesmo, mas sabemos que esse Deus é pura vaidade, ego brilhante e baboso como diamante. Mas seria difícil para mim dizer que teria humildade, ou essas características de gente limitada se fosse o sacana cerebral do Steve Jobs. Ele começou como todo grande gênio começa sacaneando alguém ou um sistema, no caso criaram "caixas azuis" na década de 60 e conseguiam operar ligações gratuitas para longas distâncias. Fico me perguntando se Jobs encontrou sua iluminação espiritual através do LSD, e eu com algumas drogas me limitei a alguns livros de ficção e ainda não publicados... Mas eu admiro ele por seu estilo utópico diria, um cara com os pés no ar e que se sentia seguro com essas aparentes incertezas. Em 1985, veja só, ele foi demitido de Apple, vendeu todas suas ações e manteve uma apenas para poder participar das reuniões com os outros acionistas estupefatos. E agora, em uma década, o cara foi de 5 bilhões na bolsa para 170 bilhões, ou algo assim. Essa é a máquina que move a maior parte das pessoas, esses caras que fazem o mundo e se imaginamos estar fora de seu idealismo é porque nos consideramos gênios da arte ou da indiferença, mas é uma baita de uma demagogia bem tolinha. Então, libertem-se de todas as tecnologias e vão para esses cantões longevos de nosso país apenas escrever. Vamos lá! Ah eu gostaria de ser um privilegiado escrevendo a luz de velas, mas falta-me a beleza da insanidade e um pênis flácido e uma maça podre nos olhos.

Privilegiados I

2009-11-30T23:49:00.005Z

Espero que não seja o último post do ano, mas do jeito que o efêmero baixou no mundo, e não temos tempo nem de olhar para os dois lados da rua - porque tempo é dinheiro... Enfim, mas acho que no meio de uma piscadela, quando estiver fazendo amor, no vigor desse exercício tão animal e bom, em prazer e definição de quem somos, que que me faz sussurrar: Que bom é ser um homo-sapien ereto - não confunda com o já extinto e de inteligência inferior homo-erectus - enfim, hoje faço amor e quando piscar os olhos, lá estarão os artistas globais no show da virada - aquele saco eterno de nosso tempo que aturamos e está em nossa casa e nos olhos dos nossos amigos, mesmo que todos nós não assistimos tv. Mas se cuide Globo e toda essa mídia de deselegância, pois o fim está perto! Salve a Internet! As mídias sociais! E os palavrões. Mas nada disso vai acontecer nesse veloce 2009. Continuemos.

Todo mundo anda tentando tirar e por onde pode, do jeitinho que der deu. Como é tradição bastante brasileira. Exemplo de ansiedade para viver está no nosso tão elegante Presidente da Porra da Câmara Secreta, que fez uma mágica meio atrapalhada, mas que muita gente inveja. Enfiou notas e mais notas, em bolsos exclusivos e até na meia... um bolo em cada canela! Saiu da sala com um terno de milhares de reais, mágica pura! Mas isso é coisa de privilegiados e em 2009 houveram muitos deles. Hoje vou falar de Ronaldo fenômeno, eu sou corinthiano, e Ronaldo foi mais uma vez um dos privilegiados do ano, massacrado pelas más bocas como todos fodões sempre foram (respeitando suas respectivas funções) caso de Jesus. Puxa, como espezinharam Jesus, como esculhambaram o cara e aí ele teve que provar que não era um comédia e sim o Senhor, e fez tudo o que nem o exibicionista do David Copperfield (aquele ilusionista bobo que pensa ser o superman) teria peito de fazer. E como com Jesus pra Ronaldo muitas bocas cuspiram e disseram. Era gorducho pra lá, rolha de poço pra cá, e todas anedotas que não tenho memória nem saco pra gracinha de baixo expressão literária, todas as brincadeiras fizeram com o cara. E não é então que ele entra contra o perene rival alvi-verde e aos 47 minutos mostra a água virar vinho, os pães se multiplicando, uma fartura para os gorduchos que o olharam estupefatos. Era ele mesmo, aquele que viam como seu semelhante, era ele a subir no alambrado, e quebrá-lo com a massa - não de seu corpo que os mais bonzinhos diziam fofo - e sim com o corpo da fiel, pobre, sofrida, maloqueira descendo como uma onda de magma borbulhante sobre o fodão, o fenômeno. E depois dois campeonatos e meu Timão na libertadores.! Ufa!

Ronaldo foi um dos privilegiados, desses que são porque são, mas muitos outros foram também, já outros não tanto. Isso continua no próximo post.

Dizem por aí e Essas Coisas Todas

2009-11-12T20:35:00.000Z

Dizem por aí que aqui tem uma estranheza daquelas de ficarmos boquiabertos, caso fossemos franceses, ou tomar nota e averiguar, caso fossemos ingleses. Dizem que no Brasil são lançados 1,5 mil livros mês, são quase 20 mil titulos ano. Quem lê essa montanha de criação? Nem os pesquisadores, nem eu, nem Deus e nem os escritores sabem para onde vai isso. Se juntarmos reedições temos 45 mil. Isso é bom! Não, não é tudo de bom toda essa gente lançando sua aventurazinha literária, cheirando ao cortex mal desenvolvido e a falta de jeito, profissionalismo com essa arte maior. Muita porcaria aparece em pequenas edições e só congestiona e confunde ainda mais um mercado que precisa estar limpo para se reorganizar e salvar essas almas, profissionais que vivem na berlinda a beira da desistência, e os mais radicais ao término da vida. Não ria, leitor frio... Salve os escritores reinvindicando qualidade e comunicando os bons ao mundo, ao seu pequeno mundo, e que os maus, aqueles porcalhões cheirosos, que acham que literatura aprende como marcenaria do senai, que esses sintam o peso da ignorância e parem , por Deus, de gastar papel e tinta e a paciência de quem enfrenta esse mercado estranho. Muito estranho.

2009-11-07T16:46:00.003Z

Eu vou falar de um cara, que não gosto muito do jeito que fala, e até andei enviando umas coisinhas meio "Vem, vem meu irmão. Só por que é playboy e filho do mario. Vem" Enfim coisa de escritor na berlinda, querendo o mundo por seu talento... Deixa. Falo de Antonio Prata. Tem trinta é dois anos escreve um blog no Estadão e com toda a certeza é um cronista com uma pegada clássica mas com um humor gostoso contemporaneo. Não é nenhum Rubem Braga ou Millor Fernades, mas é um cronista com um molejo paulistano muito atual, e ainda sim conserva uma certa universalidade. Um cosmopolita que faz cronicas deliciosas, nem todas, veja bem. Deixo aqui o link para quem não conhece Antonio Prata

Muros Cinzas

2009-10-26T21:59:00.001Z

A literatura deveria participar da sociedade como elemento intrínseco de formação cultural e discernimento do mundo. Se a literatura hoje substiutuísse o próprio Ensino Médio teríamos um país melhor, e mais, com pessoas menos banais e atentas a sua própria existência a de seu semelhante. Muitos professores são lentos, vaidosos e orgulhosos, e fazem disso seu pequeno reino na porca instituição de ensino brasileiro. Se um aluno surge com ideias peculiares à sua idade, no entanto, mesmo que possua um narrar que no mínimo deveria ser observado com curiosidade e zelo, esse aluno é advertido por narrar de maneira inapropriada. Uma inveja de"mestres" que na verdade são analfabetos funcionais protocolados, carimbados com um padrão de qualidade vencida. Naturalmente que estou me dirigindo a um grupo de parasitas no funcionalismo público e orgulhoso, que aos poucos, em diversos prédios de educação pública espalham o horror do ensino insosso, que mata sonhos, atrofia o cortex. Falo não de um cumprimento de regras mas de uma formação social mais instigante. Agora essa realidade de uma literatura presente nos lares e escolas parece dar um lampejo de esperança, mas a distância é ainda lamentavelmente enorme à realização.

O MERCADO DE TODOS OS DIAS

2009-10-21T16:27:00.002+01:00

Acredito que o mundo da literatura sempre foi guiado pelo mercado. Um estudo do Franco Moretti professor de literatura comparada da Universidade Stanford - procura entender por que alguns exemplares do século 19 perduraram, ou seja tiveram sucesso por um período admirável, enquanto milhares de outros bons livros caíram no poço do esquecimento de prateleiras. Ele buscou os romances que venderam, qual eram suas características e dentro dessas qual prevalecia para que o livro sobrevivesse a outras tantas "mortes" efêmeras. Todas as características demonstravam uma fama sustentada pelo mercado. Os nomes se dão pelo que o público aceita, ou seja vender muito caracteriza promover um nome ao porvir, e mesmo enquanto vida do autor. O escritor que teve habilidade de manter qualidade e suprimir a demanda de seu público é o clássico que conhecemos hoje. Tudo que se figura como reprimido e seletivo morre, ou vive nessa sombra nilista em que muitos escritores se refugiam.

Uma Estranha no Nobel

2009-10-08T21:26:00.000+01:00

Sim, uma estranha, para mim e para muitos. Eu apostei uma garrafa de vodka que dava Amós Oz, mas ainda sentia que chegava a vez talvez de Philiph Roth, contudo a romena radicada na Alemanha surpreendeu todos que aguardavam a máxima premiação da Literatura. Ela nasceu em Nytzkydorf, Romênia, e vive em Berlim desde 1987. Seu único livro publicado no Brasil é "O Compromisso". Eu confesso que nunca havia ouvido falar de Herta Muller de 56 anos, como outros intelectuais ligados a mídia eletrônica que ficaram boiando, mas alguns olham de lado, e fazem apenas do tipo de que não a lera tanto como a um Saramago. Sua escolha se deu pela força de sua poesia e sua prosa franca, ao retratar o meio dos desventurados. Gosto das surpresas da Academia Sueca, mas diga aí, você também não sabia, não é amigo leitor?

2009-10-07T01:59:00.003+01:00

Professor de Língua Portuguesa e Literatura e revisor de textos por 10 anos. Adolfo Wilde formou-se em Letras-Português é bacharel licenciado e mestre em Teoria Literária e Literatura Comparada, ambos cursos realizados na Universidade de São Paulo. Depois entrou para o meio editorial onde atuou como tradutor e revisor. Em 2002 passou a fazer Leitura Crítica para duas grandes editoras; Grupo Ediouro e Novo Século. E já agenciou cerca de 35 autores.

2009-09-29T00:53:00.001+01:00

Lembro-me que estava na Bahia, o corpo e o cérebro quente, tomei uma caipirinha e segurei o volume de mais de 450 páginas, o título enorme parecia referir-se à guerra, um best-seller de guerra, mas um best-seller de guerra incomum. Joseph Heller foi um daqueles autores descobertos aos poucos, no bate boca - que ainda hoje supera os meios de internautas, o teclado a teclado, monitor a monitor, ou o que quer que seja - daí Joseph vendeu horrores em todo mundo, mais do que merecido. O livro é prazer e divertimento puro, e literatura bem feita, e todo leitor médio sabe o quanto é difícil unir todas essas qualidades. Tanto mais o fazer rir na literatura, sem ser sonso ou falso e fácil, ou clichê de stand-up, fazer rir com drama, é isso que Joseph Heller conseguiu. Ri muito, geralmente meio bêbado de sol e aquecido de álcool, a Bahia é um torpor, e ler Catch-22 lá foi axé puro, ave maria! Yossarian preso na guerra por um ardil, o Ardil-22. A síntese do homem preso a deveres e desapropriado da liberdade, o homem louco e moderno. Nesses tempos de crise, recomendo que leiam Ardil-22, tomem caipirinha e vão a Bahia. Axé!

Irmãos de Sangue

2009-09-26T01:01:00.001+01:00

Os irmãos Sant'Anna tem em comum a atividade de escritor, e paremos por aí. Se começarmos pela casca, o corpo, massa não muito importante para escritores, veremos uma diferença que reflete no fazer literatura de cada um. Ivan Sant'Anna é robusto, alto, muito semelhante ao seu perfil best-sellers de grossos volumes. Já Sérgio Sant'Anna é muito menor e não tem como por nele uma cara senão de escritor carioca. Lembre que estávamos falando do corpo.

A alma eu conheço a de Sergio, já que não dá pra sentir a alma nos autores de histórias tipo Sidney Sheldon. Tem estilo, trama, um jeitão de dono do mundo mas a alma só vemos em autores que adejam, meio putos e bêbados, verdadeiros artistas do caos. O incrível é que os dois são bons no que fazem. Sergio Sant'Anna é o escritor como conhecemos, e Ivan é o escritor que os americanos conhecem. E ele bem que tentou ser suceso lá, digo, grande sucesso, mas o editor o disse que só faltou um detalhe, ser americano...

Ivan entrou na literatura Sérgio sentiu-a crescer com ele próprio. Um era homem da Bolsa de Valores, outro advogado ruim, como todo bom escritor é, vivendo entre a malandragem do bairro Vila Nova, isso na década de 70, e daí podemos tirar uma idéia de suas nuances.

A introspecção de Sérgio é oposto da exposição do irmão Ivan, e talvez os dois só tenham sido parceiros em distantes anos na Inglaterra, quando por lá estudavam e descobriram que juntos eram uma dupla imbatível no futebol. Já na literatura cada qual segue seu rumo distinto, mas estradas que pertencem ao mesmo Estado o da conturbada literatura.

2009-09-22T02:38:00.003+01:00

O Escritor é gigante

Brilha Diamante

Mas lá fora treme

Fazendo por Fazer

2009-09-18T22:48:00.001+01:00

Há um mundo insano que sempre houvera, e a rede agora revela. Todos nós sabemos. Há tanta mediocridade, insaciedade e idiotice que chego a concordar com Saramago que isso tudo não tem jeito. Agora brotam mediocres que lançam a sua estupenda porcaria e denominam-se escritores, meninos tolos que criam historinhas fora de suas historinhas, falam vender milhões, outros criam movimentos, outros não sabem usar crase. E não conseguimos nem achar um post decente, ou uma página de alivio em suas publicações. Pura merda e mentira. O mundo está aceso e nessa luz aparece tudo, o ruim está por todo canto. O que fazer? Fechar a porta dos sonhos e da imaginação? Impossível. Ou fazer perceber que transferência do cérebro para as mãos resulta num impedimento que não pode ser remediado. Muitos são poetas, prosadores, mas só na idéia, é como imaginar uma boa foda e no momento do ato fazer uma meia foda. É preciso passar para o corpo, e na literatura é preciso ampliar até o papel, ao teclado, então, se esse elo não existe desista, antes que sofra, e perca tudo. Porque a tragédia de um escritor não é bela, senão nos filmes, precisar ganhar dinheiro, fazer outras funções e preservar a máquina literária dentro de si é destrutivo. Estar por dentro e por fora, cercando, dando nós. Como Chico Buarque disse que escrever é chato, ler que é bom. Sim escrever é trabalho árduo, às vezes bom, às vezes um saco. Nos tempos de hoje não sei se devo publicar livros ou se devo queimar livros, fazer zoeira em oficinas ou apenas correr e correr como Forest Gump. O peito está cheio de cal. Mas ainda estou muito ligado ao fanfarrão do Balzac : Literatura ou morte." Isso aí, enterrem a merda e as flores, e deixe o que é bom brotar.

O Condenado

2009-09-16T00:25:00.002+01:00

Acabo de ler O Condenado de Bernard Cornwell, na tradução de Margarida Viegas. O livro é divertido e conta um pouco da impiedosa Londres do séc XIX, e do seu sistema de Pena Capital e sua barbariedade e negligência no processo penal. Parece chato? Não, tudo isso está dentro de um triller policial histórico com uma narrativa agradável e uma boa sensação da época. Os personagens não são fortes, mas divertidos e visuais; é uma história que ficaria ótima nas telas, caso aja adaptação perdoe minha ignorância. Há uma descrição apropriada da prisão NewGate e do lugar das execuções Old Bailey. A cena final em que o herói Sandman corre para salvar o condenado injustiçado é patética e divertida. Aventura que vale à pena.

No Portão

2009-09-12T15:27:00.007+01:00

Eu estranhei aquela velha senhora se aproximar do meu portão com um olhar calmo, como as tardes dos bairros paulistanos, onde o sol passeia pelas ruas, e os muros estão num silêncio pois os cães dormem sobre abacateiros, e até os carros parecem mansos, e aquela senhora se aproximou como a tarde à sua volta. Ela me olhou e sorriu, seus olhos azuis eram pedrões polidos num rosto rugoso, que sorrindo não era tão mau. Olá, como vai? Vou bem? Não havíamos nunca nos cumprimentado, e por alguma razão ela me olhava feio e talvez eu a ela, pois estamos sempre inseridos em confusões, eis a vida. Mas aquele dia ela sorriu e depois se encolheu, sentida de vergonha mesmo, e disse: " Perdoe aquele dia na fila da padaria". Eu estranhei. Não me lembrava de nenhum constrangimento na padaria, e enquanto pensava, sua voz úmida me espantou. "Você pode voltar para casa filho, quando quiser." E se retirou, sem mais uma palavra, eu fiquei imobilizado, com os olhos dela brilhando em minha mente. Olhei-a caminhando, aquela mulher que agora olharia para mim como alguém que amava, e que antes de começar a faltar saúde em seu cérebro me olhava com desdém e provavelmente para todo o mundo. Isso foi há dois dias e estranhamente me chocou.

2009-09-10T17:23:00.002+01:00

Eu não sei de fato o quanto uma oficina literária pode ajudar um escritor. Meu ponto de vista é que não pode ajudar em nada. Minto, não é bem assim, então em que uma oficina literária pode ajudar um escritor? Veja:

A - Trazer dinheiro para o seu bolso, quando ele ministra a oficina.

B- Trazer mulheres, presentes e certa sensação de fama e reconhecimento

C-

A C fica faltando e quem vai lá aprender é tolo e incauto em pensar que dicas, e joguinhos lhe trarão potencial literário. Pra mim há oficinas que soam como "faça você mesmo" sim, façam em sua solidão, junto aos mestres e com seu córtex. Há outras que são apenas divertidas e só.

Acho que se há um método eu apoiaria o close reading, leitura atenta, observando os segredos e engenharia e sentimento do texto. Essa prática foi muito bem publicada por Francine Prose em seu Para ler como um Escritor. Um livro que não quer ensinar, mas instrui, traz questões lógicas, mas não usa do artifício vá por ali e faça assim. Apenas conduz o leitor por obras consagradas com apontamentos, fazendo o leitor observar com mais atenção a narrativa. Eu recomendo a leitura com cautela, ler é preciso e observar do seu modo é o bastante, o livro só contribui para uma leitura mais atenta.

Para ler como um Escritor manteve-se semanas na lista de livros mais vendidos do New York Times. Se deseja ler um livro meio guia, manual, leia Francine Prose, porque dificilmente achará algo que não seja pura perda de tempo e oportunismo.

O Homem Feliz

2009-09-05T16:05:00.002+01:00

Nunca soube o que era preguiça.
Nas manhãs frias e úmidas o dever de seu ofício o despertava, a mão ardia como a de um jogador feliz por seu vício.
Ele tomava o seu café e recebia o sorriso passivo da mulher. Ela nada temia nas manhãs em que ele havia mostrado anteriormente, na madrugada, o quanto a podia fazer tremer em sensações divinas. Ela nada temia nessas manhãs. Sempre que ele a penetrava conciso e atencioso, sentia-se dele como seus braços fortes o eram. Nada era dito na primeira refeição de todos os dias. Mastigava-se, engolia e se mostravam os dentes furtivamente.
Ele então seguia pela rua brilhante como ferro. Uns o acenavam e invejavam seu emprego, embora ninguém soubesse, de fato, sua natureza.
Seu porte era altivo. As mulheres gostavam de um teor nos seus olhos e não sabiam por que. Gostavam de como suas mãos se postavam como segurando rédeas.
Quando gentil, o que era quase sempre, cedia seu espaço para sentarem-se no grande ônibus. Ajudava com informações de todos aspectos. Doava a cada semestre
um percentual de seus ganhos. Aos domingos, visitava a paróquia, e conversava com os clérigos. Sofreu uma vez ao atropelar um cão roliço. Levantou os treze quilos
de carne infracta, e penou uma semana para esquecer aquilo. A lembrança da agonia do cão, o som abrupto da batida na lataria, e o sangue na mão perseguiram-no por toda uma semana.
Mesmo no trabalho ele sentia aquela morte inesperada da qual havia sido responsável, mas se curou.
Era um homem que adorava ir ao zoológico e agradar garotinhos com guloseimas. Era, sobretudo, o melhor no que fazia. E se não bastasse, ainda amava a mulher com uma fome salutar, quase todas as noites. Era um sujeito que lavava a louça da janta e escutava Bach muito alto, até relaxar, e poder orar a Deus.
Tudo acontecia ao mesmo tempo. Seus superiores o aclamaram como o melhor profissional em atividade de seu ramo. A mulher estava tendo enjôos, e ele se imaginou pai.O governo estava prestes a conceder a ele um benefício especial. Por seu trabalho difícil e único. Havia um jantar com o prefeito marcado para a semana. A dor de dente havia passado com o imprescindível tratamento de canal... Ele se sentou no banco da estação e olhou para o céu. E se perguntou se merecia tudo aquilo. Havia uma nuvem em formato de andor e brilhava feito diamante. Ele se imaginou pai. O filho com gorduras novinhas e uma pele cremosa. Um filho rindo.
Ao sair da estação entregou uma nota que surpreendeu o sem-teto. Entrou no edifício cinza como um cofre. Os sapatos fizeram barulho no corredor. Alguns olhos assustados
o olhavam, mas ele não se deixava influenciar nunca. Cumprimentou o amigo que o acompanhava no ofício.
" Está feliz, não!" reparou o colega desajeitado.
"Sim, muito."
Ao abrir a porta metálica olhou nos olhos de um rapaz trêmulo sobre a cadeira. Um padre em pé disse suas palavras. Ele levou o rapaz trêmulo à outra sala sem que esse desse por si. Parou em sua frente com sua cara dura, cara de trabalho, porque estava feliz e quis rir ali mesmo. A corda envolveu o pescoço, o saco de pano cegou o rapaz para o mundo.
A alavanca foi acionada com a mesma eficiência de treze anos de ofício. Cataclam! O alçapão se abriu e o pescoço se esmagou no mergulho.
O homem feliz saiu acompanhado pelo ajudante e vestiu o paletó.
" Tudo vai bem, tão bem que parece mentira! Toma um drink?"
O rapaz aceitou nervoso. E, invejando aquele homem, o seguiu até o bar escondendo o tremor das mãos nos bolsos do paletó.

2009-09-05T15:54:00.001+01:00

Não se deprima tanto A vida é um relâmpago
Açoite ricto de solidão Normal seria ser esperto
Mas já que é só indiscreto Não perturbe a morada
Da sua enorme inquietação Viva atento pela contramão

O Quinto Nobel

2009-08-23T17:28:00.004+01:00

Henryk Adam Aleksander Pius Oszyk-Sienkiewicz (Wola Okrzejska, Polónia, 5 de Maio de 1846 — Vevey, Suíça, 15 de Novembro de 1916) foi um escritor polaco, que levou o prémio Nobel da literatura em 1905 e é considerado um dos mais brilhantes escritores da segunda metade do século XIX. Eu li o seu bom Quo Vadis (em inglês: Quo Vadis: A Narrative of the Time of Nero; em português: Para onde Vais?:( Uma Narrativa do Tempo de Nero) Muito rica por sinal. A bela narrativa foi publicada pela primeira vez em 1895. Encontram-se descrições histórias detalhadas da Roma e da história daquela Roma anterior ao cristianismo. Num vigor de palavras e personagens históricas que aparecem no romance do final do século XIX. A obra em formato de livro só foi publicada no ano de 1896. Há tradução em mais de 50 idiomas.

O Nobel Dividido

2009-08-16T01:33:00.005+01:00

O quarto Nobel foi também o primeiro a ser dividido por dois autores. Fréderic Mistral (Maillane, Provença, 8 de Setembro de 1830— 25 de Março de 1914) escritor francês e José Echegaray y Eizaguirre (Madrid, 19 de Abril de 1832 — Madrid, 4 de Setembro de 1916) que foi engenheiro civil, matemático e dramaturgo no último quarto do século XIX.
Com o valor recebido do prêmio o francês Frédéric Mistral criou o Museu Arlaten em Arles.

Terceiro Nobel

2009-08-11T22:41:00.003+01:00

Bjørnstjerne Martinus Bjørnson (Kvikne, 8 de dezembro de 1832 — Paris, 26 de abril de 1910) escritor norueguês que recebeu o prêmio Nobel de Literatura em 1903. Bjørnson é considerado como um dos Quatro Grandes escritores da Noruega; os outros são Henrik Ibsen, Jonas Lie, e Alexander Kielland.

Segundo Nobel

2009-08-06T20:39:00.004+01:00

Christian Matthias Theodor Mommsen (Garding, 30 de Novembro de 1817 — Charlottenburg, 1 de Novembro de 1903) foi um historiador alemão. E em 1902, foi agraciado com o Prémio Nobel de Literatura, pela sua História de Roma.

É considerado um dos maiores especialista em história da Antigüidade Latina de todos os tempos, e muitos dos seus escritos e compilações de documentos ainda hoje conservam uma importância capital.

Foi o filho de um Ministro Protestante em Garding Schleswig, e cresceu em Oldesloe que é conhecida agora como Bad Oldesloe. Ele recebeu seus treinamentos básicos e clássicos em sua escola fundamental e seu ginásio em Christianeum em Altona, uma parte alemã de Holstein. De 1838 a 1843 ele estudou jurisprudência na Universidade de Kiel; seu estudo de jurisprudência alemã naquele tempo derivou para um amplo estudo da Lei Romana, esta essência o influenciou na direção de sua pesquisa futura. Ele inspirou a sua idéia da interrelação muito próxima entre o direito e a história, muitos dos seus ensinamentos foram basilares para os escritos de Friedrich Karl von Savigny, um dos fundadores da escola histórica da jurisprudência. Após ter adquirido o mestrado e o doutorado, uma pesquisa fundamental financiada pelo Rei da Dinamarca; permitiu que ele dispensasse três anos - entre 1844 a 1847 - na Itália. Durante este tempo a Itália se tornou a sua segunda casa, e um dos seus quarteis generais foi o Instituto Arqueológico Romano, do qual ele conseguia retirar dados para a sua pesquisa. Naquele tempo Mommsen conseguiu conceber o seu plano para o "Corpus Inscriptionum Latinarum", uma coleção compreensiva de inscrições em latim.

Obras
Römische Geschichte (1854-1856) - História de Roma, 5 volumes
Römisches Staatsrecht (1871-1888) - Direito Constitucional Romano, 3 volumes
Römisches Strafrecht (1899) - Direito Criminal Romano

O Primeiro Nobel

2009-08-03T19:19:00.005+01:00

René Armand François Prudhomme (Paris, 16 de Março de 1839 — Châtena Malabry, 6 de Setembro de 1907), mais conhecido como Sully Prudhomme, foi um poeta francês e o primeiro escritor a ganhar o Nobel. Filho de Sully Prudhomme, comerciante, e de Clotilde Caillat, ingressou num instituto politécnico para estudar na área científica. No entanto, devido a uma doença oftalmológica, teve que desistir desse objetivo. Trabalhou numa fábrica, como escriturário, mas, descontente, decidiu estudar direito, em 1860.
Em 1865, publica a sua primeira obra poética, Stances et Poemes.
Pertence ao grupo de poetas parnasianos, responsáveis pela publicação da revista Parnasse contemporain.
Foi eleito para a Academia Francesa em 1881, ocupando a cadeira 24.
Foi o primeiro autor a receber o Prêmio Nobel de Literatura, no dia 10 de dezembro de 1901.
Sully Prudhomme morreu em Châtenay-Malabry, França, em 6 de setembro de 1907, e foi sepultado no Cemitério do Père-Lachaise, em Paris.
Curiosamente encontrei um livro de Sully em um sebo no centro, li e o achei como um parnasiano qualquer, mas achei um exagero o Nobel, mas não poderia ser diferente, o parnasianismo era a alma da aristocracia e qualquer tipo de naturalismo não era a melhor escolha para os acadêmicos do início do século XX. Mas enquanto houver o Nobel haverá equívocos.

Acima do Sol

2009-07-29T15:14:00.005+01:00

Um dia o sol irá crescer, meu bem. Estará farto de nos aquecer.
A nós e seu mísero sistema com planetas pesados ou leves demais.
E depois de nos calcinar ele mesmo irá diminuir até tornar-se uma esfera densa que a medida de uma colher de sopa terá 5 toneladas.
E ai tudo estará morto. aquilo que conhecemos, como o fim de uma série antiga. Como nos esquecemos o universo também nos esquecera.
E depois desse fim alguém encontrará sinais de nossa existência
Ondas sonoras viajando no vazio dirão a milhões de anos luz de casa
A nossa emoção, o nosso ódio e as nossas fantasias, e alguém irá sorrir para a humanidade que se foi há muito tempo.

Tudo está a volta

2009-07-28T14:57:00.005+01:00

Somos todos ingênuos
Não somos o centro do universo
Há muito sabemos disso.
Há outros, talvez sem tanto ódio
E tanta mesquinhez.
Entre milhões de estrelas, como o nosso sol
Há milhões de planetas
Demasiada presunção pensar que estamos sós
Não há um Deus e sim uma força criadora
Nesse instante há crianças sentindo prazer
Por algum motivo em lugar longe de nós.
Talvez hajam barbáries como as de nossa espécie
Talvez haja a idade da pedra lascada
Num verdejante planeta a 400 milhões de anos luz daqui.
Então, ao acordar, olhe para o céu e admire o incógnito
E a maravilha de fazer parte da estranha existência universal.

Indistinto

2009-07-23T23:14:00.001+01:00

Primeiro foram os sapatos
Como velhos crocodilos de fumo
Depois as calças desbotando
E enfunando-se de vazios e manchas corrosivas.
Depois a camisa aberta e volátil
Se desalinhavando ao redor do mundo
Daí veio a nudez de pelos eriçados
Veio tremores no ventre e o homem
Se abaixou tal qual animal que se reserva
Depois levantou, espreitou ao redor
Não havia roupas em seu corpo
E por isso se afastou do cãozinho
Que se aproximara, como um animal
Qualquer que ignora outro
Sem distinção qualquer.

O Afinador de Silêncios

2009-07-16T16:31:00.003+01:00

Antes de Nascer o Mundo, o título dado pela Companhia das Letras me agrada, embora todas as outras nações de língua portuguesa concordaram com Jerusalém. Prefiro o título brasileiro para o livro do moçambicano Mia Couto. O livro fala da distância de um mundo antes do tudo ser, do ermo que habita a condição humana e também de seu calor verdadeiro. Começa assim : "A primeira vez que vi uma mulher tinha onze anos e me surpreendi subitamente tão desarmado que desabei em lágrimas. Eu vivia num ermo habitado apenas por cinco homens. " Isso me lembra Gabriel Garcia em Cem Anos de Solidão, mas Mia Couto respira naturalmente a linguagem de Guimarães. Lá do outro lado do Atlântico num continente onde a literatura emerge da terra, tanto mais para um autor sensível como Mia Couto. A poesia, a graça, o jogo implacável de setenças visuais dá a Mia Couto a posição de contador encantado de histórias, a história com o tempero raro hoje, o da narrativa, viva, visual. Seu regionalismo é universal, como aprendeu com Guimarães Rosa, isso com certeza não é uma comparação. Gumarães é o mestre absoluto, tanto que Mia Couto usa apenas pinceladas Rosaneanas, não exagera no tempero pronto e sim prepara tudo com simplicidade e com muita habilidade. Mia Couto agrada, traz prazer e conta uma história onde se pode encontrar a humanidade verdadeira e desacreditada por muitos de nós.

Vai Passar Chico Buarque?

2009-07-14T22:06:00.006+01:00

Edna O`Brien disse mal de Chico, por trás é claro, disse de Milton Hatoum também, assim afirma o deslustrador do Diogo Mainardi. A festejada escritora inglesa resmungou da empáfia de Chico e de seu molejo para levar a platéia inepta a aceitá-lo como um grande nome da nossa literatura. Chico Buarque é evidentemente um nome em nossa literatura, literatura cantada como ele poucos fizeram. Mas o que sugere Edna O`Brien é o que todos nós sabemos: Chico Buarque é um filhotão da indústria editorial com o selo de boa qualidade emplacado por sua história musical. O mais triste disso é o parâmetro indiscutível que compõe o meio editorial, porque se há escritores melhores que Chico não há dúvida, mas o mercado não os aceita. Chico pode por o título de Café com Leite Derramado em Budapeste que vai vender, aliás achei esse título muito melhor que frases inteiras de certos jornalistas por aí. Na verdade eu mereceria o lugar de alguns gougres sem letra e sem samba por aí. Mas vá lá. Chico Buarque é o nosso Chico de músicas que me fazem mais bem que qualquer analgésico. Mas agora, Chico Buarque na literatura, parece ser algo menor, no sentido moral da coisa toda, porque escritores ralam por um nicho, barganham, usam todos os recursos de criatividade e param na esfera do marketing, da logística, triste. Ser Chico deve ser bom, ou Jô Soares ou Britiney Spears porque se lançam muco no mercado vendem. Se Chico lançar um livro apenas com as melhores fotos dos seus olhos azuis vai vender, e é isso a causa do mal estar de Edna O` Brien, mesmo sem saber. Esse pessoal da era dos festivais enjoaram de tanto compor, e se protestos não valem mais pra nada que viva a empáfia e os livros médios e chatos.

Tobias Lolness-A vida na Árvore

2009-07-11T16:59:00.006+01:00

Timothé de Fombelle tem logo de cara uma estréia fantástica na fantasia. O Di Zeit disse: "“Uma resposta encantadoramente francesa ao fenômeno Harry Potter.” E sim, é um encanto de literatura infanto-juvenil. “Você nunca mais olhará para uma árvore da mesma forma depois de ler Tobias Lolness. Um sucesso extraordinário.” Le Figaro. As surpresas de Tobias Lolness transformam a árvore em universo encantador e cheio de possibilidades. A árvore é o universo assim como nós e tudo. Não há medidas exatas.

Nesse livro de estréia o francês Thimothé de Fombelle, nascido em 1973, Tobias Lolness – A vida na Árvore, consagrou-se como um dos maiores sucessos da literatura juvenil francesa nos últimos anos. Um grande escritor. Ganhador de sete prêmios literários em seu país de origem, entre eles o Tam-Tam, o Sorcières, o Saint Exupéry e o Grand Prix de l’Imaginaire, e outras 10 distinções em todo o mundo, entre elas o prêmio Andersen, o mais instigante da literatura infanto-juveni,l na Itália o livro foi apontado como o melhor romance infanto-juvenil francês na lista de honra da IBBY (International Board on Books for Young People) em 2008. Com direitos de tradução vendidos para vinte países, Tobias Lolness – A vida na Árvore chega ao Brasil pela Editora Rocco. A editora Rocco tem mostrado muito empenho e versatilidade em trazer títulos como esses, onde na verdade tudo está além de uma simples árvore, porque nenhuma árvore é simples como veremos nessa história fascinante.
Tobias Lolness é o protagonista de13 anos e apenas um milímetro e meio que vive na Árvore uma aventura brilhante e divertida sobre sobrevivência, resistência, coragem e amor. O herói microscópico em tamanho, demonstra que grandes qualidades e inteligência estão além do corpo. Através da história deste menino por um complexo mundo em miniatura, o autor reflete sobre questões ecológicas, políticas e sociais e deixa uma importante mensagem de ética e tolerância, em meio a uma grande aventura. Tobias será obrigado a enfrentar todo tipo de perigo e ameaças, mas também conhecerá a felicidade e aprenderá muito mais sobre ele próprio, o outro e o mundo em que vive em sua inspiradora trajetória. A árvore cresce como um universo de possibilidades e Tobias representa a busca e a coragem do espírito da boa vontade.

Tobias Lolness é um romance incrível, que se alinha entre as raras obras capazes de cativar tanto o público infantil quanto o adulto, como O senhor dos anéis, As crônicas de Nárnia, As aventuras de Gulliver ou a série dedicada a magia de Harry Potter.
A Árvore em que o microscópico herói de um milímetro e meio de altura vive é uma metáfora evidente do planeta Terra. Evidente, porém, elegante e sutil. A aventura contagiante segue com uma narrativa agradável, repleta de criatividade e efeitos visuais, esses que o cérebro infantil ou adulto produzirá com prazer.

Lobo Bom

2009-07-11T01:52:00.002+01:00

"É o livro que tem que ser inteligente e não o autor."

Se Lobo Antunes decidisse viver no Brasil haveria dois oceanos entre ele e Saramago. O Atlântico e o Literário. Li Saramago e Lobo, e Lobo venceu, digamos por pontos abundantes. Já o que gosto de Saramago é o seu desprezo, a sua indiferença e descrença e mais o Evangelho Segundo Jesus Cristo, no mais são idéias mirabolantes com uma carga de narrativa pedante. Lobo, no entanto, tem ginga, poesia, e é solidário ao leitor, o deixando navegar pelo Oceano de suas palavras. E sobretudo é uma simpatia, um boa praça ao estilo de Vinicius de Moraes e encantado pelo nosso país. Gosto, enfim, de Lobo porque ele sabe voar e de Saramago porque não sabe e não liga, e não ligou mesmo antes do Nobel. Gosto dos dois mas o lobo uiva e encanta.

2009-06-29T22:23:00.004+01:00

É estranho quando uma figura como Michael morre. Sua contagiosidade passa por muitos como nula, mas a fama de sua figura é como um vírus resistente que não afeta o organismo de todos mas sim a memória. Eu não me lembro de ter me empolgado com Michael, mas sua existência não me passou desapercebida e sua figura parece mais clara e próxima que a de minhas boas primas de Minas Gerais, e olhe que as toquei e as beijei talvez... Por isso é estranho, não há sentimentalismo e sim estranheza. Algo oblíquo e com um final amargo de desesperança.

Talvez Jesus fora uma espécie de Michael, sua fama repercutiu por seus feitos, naturalmente, mas muito mais pelo poder de comunicação e depois a bela imagem sofrível empregada pela Grande Firma Católica. A imagem unida ao som faz o mito. Jesus teinha as parábolas e Michael os hits e imagem nem precisamos falar. Era um personagem real que superou muitos seres irreais. De longe superou Branca de Neve dos irmãos Grimm, mesmo Frankestein de Mary Sheley fica pra trás de longe. Se procurarmos um ser semelhante a Michael encontramos Michael certamente. Mas talvez haja um exemplo próximo o fantástico Edward Mãos-de-Tesoura de Tim Burton. Não só pela superficialidade, mas pelo aspecto frágil e ao mesmo tempo ousado, pela bizarra aparência e o comportamento infantil.

Para os que confundem Michael a verdade é que ele foi um verdadeiro mito, cheio de excentricidades oriundas de seu interior confuso, cheio de talento evasivo, desses que se espalham pelo mundo como a peste negra. Esse homem estranho sofreu a metamorfos e encontrou talvez imbecibilidade e solidão. O rei do pop. O menino negro que perdeu a raça, perdeu o sexo, como numa vontade de se tornar anjo morreu, normalmente, como todos morrem desde o início de nossos tempos. O sol continuará a brilhar e muitas pessoas vão lucrar alto e agradecer ao último mito musical por ter morrido no momento exato para que o show business de sua imagem e som prospere. O mito tem que saber morrer também, é isso o mais incrível neles.

2009-06-20T21:04:00.001+01:00

Não sei. Olho essa face jovem, esses olhos repletos de noites guardadas, secretas. Fumaça de diversos odores, vozes em sua maior parte felizes, de todos os cantos. Estamos sentados esperando que algo de novo aconteça e nada falamos. É mais um dia, já perdemos o encanto inaugural de Deus diante desse fenômeno, mas ela sabe que em mim há ainda encantamento. Sei porque me olha desse jeito. O dia em que me falou a boca de um escritor só criará suspiros bons entre minhas pernas, isso foi bom, me fez sorrir me fez fumar cigarros e querer engolir o mundo todo por amá-lo.Estamos ali, na velha estação da Luz, é um bom lugar. Uma estação onde podemos deixar a imaginação ir. Vamos pegar o trem, um vagão rico e estofado para nós. Vamos nós amar nele, criar manchas irreparáveis. Vamos trazer ao mundo um novo ser acima do amor de Cristo, um amor insuportável que faça com que a humanidade se esqueça de sua civilidade e torne-se natural. Vamos! Mas os olhos dela continuaram quietos, num silêncio de catedral. Eu não falo, eu escrevo, eu rio até, mas não falo. O trem que chega não parece sustentar os meus desejos. Estou alto nos desvãos do sonho e dos delírios. Ela me olha com um sorriso esgotado. Isso me faz agir abrindo os braços e apertando ela depois, costelas, pulmões, a pele se estica. Na próxima estação descemos as pessoas olham ou não. Ao entrarmos no corredor estreito que dará ao apartamento dela a pressiono na parede. Diga! Diga! A boca de um escritor só criará suspiros bons entre minhas pernas. Obrigado. Um cão ladra, o ar está macio, há uma paz de aquário vazio em tudo. Quando no ar explode a sensível bolha de gozo acredito em Deus, acredito em mim e amo a vida.

GRANDE PAU

2009-06-15T20:45:00.005+01:00

Meu segundo trabalho de copidesque foi concluído. O autor naturalmente não será divulgado, ossos afiados do ofício. O que gostaria de frisar dessa atividade é que o texto é uma estrutura sua espécie lúdica é apenas um trampolim para o leitor, entretanto o texto é sólido e trabalhar como copidesque não é diferente de arquitetura, mas com a intuição aflorada e meticulosa de um estrategista que percebe essa estrutura como entidade transitória. Modificar um texto com uma ideia já criada não é divertido como desenvolver um seu, mas o estranho é que se pode criar um livro melhor ao autor contratante e sentir a vivida essência do escritor em si. Mas confidenciabilidade é tudo e o que e para quem escrevi vocês nunca irão saber. Ossos do ofício

ENLATADOS

2009-06-12T19:46:00.002+01:00

Sabe quando se pensa em leopardos das neves enlatado com a multidão egoísta e proletária de trens do metrô. Talvez você não saiba, mas a manhã paulistana é uma das manhãs mais medíocres do mundo.Gente aos borbotões. Olhamos aqueles braços humanos, aquelas cabeças com cérebros de atum...Putz! Da vontade de ser o leopardo das neves no silêncio assovioso da montanha gelada. Ô se dá! De certo modo sou como ele, frio, no alto de minha pessoalidadeUm escritor não escapa de si, nem confundido em meio a multidão espremida, sufocada e ruim. O escritor não foge de si, mesmo que interprete com toda a habilidade. Às vezes me sinto um Peter Parker, um cara escondendo uma máscara no bolso, mas é o contrário.Nossas estações de metrô são realmente muito limpas, mas tudo está mal e sujo, tudo parece errado naqueles cérebros de atum. Não dá pra engolir e a gente engole mesmo assim, só pra rir de tudo que vê e vive, por quê? Vive de verdade um leopardo das neves.

VOLÁTIL

2009-06-08T16:43:00.002+01:00

Não percebe que o mundo azul é teu

E em seu sangue há ventos distantes

Nas suas mãos o vôo secreto?

Ascende o teu corpo de plumas

Porque se acreditar à sua volta

No capricho dos rastejantes

Terá amputada junto ao corpo

A liberdade de seu vôo, ave.

IMPRESSIVO

2009-05-24T16:26:00.001+01:00

A arte plástica é de Kim Molinero

Não se sabe como, de onde, e em que tempo ao certo se passou.Tudo ficou registrado na mente daqueles que a viram. E agora ciciam dolorosos como coveiros que amam os mortos que enterram. Os olhos desses homens e mulheres refulgem como alucinados por uma acória irremediável. Suas almas permanecem sempre numa espécie de baixa-mar, de pouco volume, e jamais sentirão qualquer coisa além de estarem perdidos.Ela surgiu primeiramente numa manhã nublada. As pessoas autômatas e afeiadas esperavam o coletivo. Embora, alguns disfarçassem sua aparência, todos sentiam-se no fundo bereberés que comeriam a bosta dos grandes para se sentir parte daquilo. Ela passou balançando o corpo jovem de carnes cheirosas sobre ossos dançantes, em frente a eles, e tomou a atenção imediatamente.E quando percebeu isso, rodou como uma bailarina, num giro inusitado e paralisante. Os cabelos negros como o negrume do cu da noite sem estrelas e sem luas, agitou o ar como tinta esguichando no vento lés-nordeste da manhã. As bocas com peças careadas se abriram, a carne amassada e fria se aqueceu, mochilas com frases incoerentes em inglês, pastas de couro falso, envelopes pardos, tudo isso foi ao chão. De repente todos eles tornaram-se humanos e gostaram de ser humanos. A saia volátil subiu e num movimento hábil ela a recolheu, elegantemente, junto aos seios. Joelhos estremeceram, os poros dos paus foram abertos, vaginas salivaram. O corpo luscente era insuportável em sua beleza, o sexo implume como uma lucarna de luz rosa, bafejando um cheiro inebriante. As bocas se abriram como de uma matilha faminta e baixaram sob a cintura da moça, que na mesma elegância abriu as pernas e riu da fome daqueles pobres. Ela sorriu continuamente, a lambidas, sugadas e mordidas dos mais afoitos.Logo havia trânsito, pessoas que pulavam para fora dos ônibus, deixando-os vazios. Muitas cabeças apontavam como de crianças em parques de diversão. Ela conseguiu chegar a um carro e com a elegância de um guepardo esticou-se de lado sobre o capô. A bunda branca e perfeita, empinada sem vulgaridade, naturalmente, e ainda assim mostrando aquela círculo rosa, um ó chamando a multidão. E eles vieram lutando entre si, mas mantendo ela como uma santa no andor. Colocaram-lhe na boca, no o e na fresta brilhante e cremosa. Os que conseguiam isso riam com os olhos vidrados, um olhar de quem tem seu lugar ao sol.Logo ela estava repleta de sêmen e sorria ainda. As pessoas estavam fartas, sentadas no chão contemplando-a com amor. Ela pulou do capô, ajeitou a roupa com a diversão de uma menina que levara um tombo, lambeu os lábios e a ponta do nariz, e saiu ante ao burburinho aflito da multidão extenuada e perdida, e nunca mais foi vista nesse lugar.

2009-05-12T22:43:00.003+01:00

Alguns livros chegam como se o mar os houvessem trazido a nós. Este em particular é fruto do mar do sentimento do mar, da poesia, do pronfundo incógnito da alma. Os trabalhadores do Mar de Victor Hugo que leio na formidável e confiável tradução de Machado de Assis. É um livro onde espaços externos amalgamados com espaços e vazios internos se lançam sobre nós. Sua beleza sonora, sua plástica e seu traço romântico nos fazem alienar-se no tempo. Toda literatura está ali contada de cabeça a cabeça, de personagem a personagem, no entanto tudo é real, sensitivo e vivo. Fico emocionado quando pessoas mortas me tocam mais profundo que todas as figuras físicas que andam por aí no brilho midiático, que a mim trazem uma única sensação: de chiclete duro e saliva amarga, não a gosto, só incômodo de presença. Mas figuras como Victor Hugo e seus salutares personagens nos trazem sua essência como se dela pudêssemos mesmo fazer proveito, uma solidariedade sentimental inigualável. E agora, meus amigos, estou lá num canto da velha Normandia, a minha volta o ar está repleto da presença do autor e então penso maravilhado: Isso é a Eternidade.

2009-04-30T15:05:00.002+01:00

Eu não sinto interesse nos tantos eus que sou
Apenas importo-me com a solidão plena
Onde um eu insubordinado surge das sombras
Com o sorriso e a cara de quem vem dos mistérios
Do fim para o encontro de todos os começos

2009-04-16T14:48:00.003+01:00

Ontem haviam orelhas amputadas nas escadas rolantes
Havia pés gordos e repletos de pus
Cancêr nu e fétido
Sorrisos doidos
O trem correu , vagões com a maciez
do som do vôo de um condor
Era frio, era tarde, de fato, o sol
brilhava como prata desbotada
os freios não funcionariam mais
E assim sorri diante do reflexo
de mim mesmo irreversivelmente sonhador
O mundo está ruindo, Deus está senil
Aleluia!

2009-04-06T02:35:00.005+01:00

Sabe quando o sol nos deixa com a sensação de flor tocada?

Espalhamos olhares confortáveis ao redor do mundo

Quando nosso corpo aliviado por ser saudável incita uma pureza que não se vê mas está em nós, no corpo sutil do espírito.

Quando as asas rompem em nossas costas, mesmo que a ignoramos lá está o aviso do vôo. Nem tudo pertence ao chão, nem tudo é o resultado do óbvio e efêmero. Homens voam mais que albatroz. Mas quando se tem de escrever e viver e alimentar uma cadeia de coisas e suportar a ausência de tantas outras. Confesso. O sol se intimida, nuvens gélidas se formam sobre nosas cabeças impulsivas e nos apertamos o braço e precisamos de alguém, para que conforte nossas asas, para que nos diga hoje deve ficar aqui, o céu se abre amanhã. Fique tranquilo.

2009-03-25T14:52:00.002Z

Um mundo sem leitura. Essa é a realidade que se move parecendo ser a única verdade de quem enfrenta o mundo em trânsito lá fora. Um mundo que não lê e se expresa de uma maneira indesejável, de fala fútil e desejos idiotas. Eis o preço de não ler, de não ver, de logo não raciocinar com suavidade e amplitude. Notícias desanimadoras surgem calculando os índices de leitura, o afastamento das pessoas, mas a coisa na rua é real. Lá com o povo a realidade é mais crua e desesperadora para qualquer pessoa relacionada a literatura, não é mais um afastamento e sim um desapego firme e imutável. Eu não leio, tu não lês, eles não leem. Assim, até que ponto? Até o fim da necessidade da leitura, a era absoluta da tela?! Um mundo sem leitura é triste pra danar, danar bem fundo. O que se pode fazer?

2009-03-15T13:35:00.004Z

Um dia estaremos mudos
Um dia compreenderemos
E ficaremos surdos
Um dia virá o escuro
Diante a luz do acontecimento
Um dia sem pés iremos
Andarmos sem chão sem marcha
Além desse mundo rasteiro

Escrevo e Beijo e Tremo

2009-03-07T21:24:00.005Z

Não sei com que passos e calçados de que sigo esse blog. Estou cansado. Com atividades diversas dísparates entre a sabência literária e a objetividade proletária. Vejo rostos, ouço vozes e bem pouco vejo e nada ouço. Leio menos do queria, escrevo paralisado de medo. Escrevo um romance de amor, amor de verdade, cru. Navalha e petála conjugado. Amor. Esse trabalho se arrasta ao lado de outros tão pouco satisfatórios. Mas estou a ser e sentir. Adoro estar e resistir, e veja lá que com um pouco de cerveja, uma mulher nua, belo quadrúpede de sons inesquecíveis, um pouco de bom texto essa vida pode sim ser boa pra danar, foder, chorar e preencher o branco inevitável de todos os dias. Escrevo. Pare-me se for possível.

2009-02-24T19:59:00.004Z

Há nessa espécie fundamental exagero de conflitos, o mais forte é a identidade da sorte. A dualidade entre uma vida apertada e a riqueza de ser vivo e poder mudar é o que há talvez de mais belo e patético no ser humano. Dualidades é tudo que sabemos de nós e de tudo, nada é um, e o mais certo seria afirmar que são dois em milhões de possibilidades. De qualquer modo a vida é mesmo bela bastando enxergá-la sem afirmar certos e errados.

Nem que seja um livro alheio

2009-02-12T10:30:00.003Z

- Tudo bem, eu faço! Foi o que eu disse pro sujeito que faz eventos e quer por que quer uma biografia. Ele não tem o meu blog, mas leu uns contos ali e acolá e talvez por falta de opção
escolheu a mim, o único ser capaz de submeter ao trabalho de fazer uma biografia de um sujeito como ele. Tenho dados dele, tudo, e vou enfiando coisa e às vezes me vejo virando a cabeça, achando aquilo até que... Para! Aí o sujeito me manda e-mails agradecendo um esboço do capítulo 3. E outros mandam email dizendo quando vou publicar o meu romance, e outros ainda
me chamam de velho e pessimista, eu que tenho cara de bebê e adoro chorar num par de coxas femininas, claro. Mas a biografia vai sair, ainda ponho um trecho dela aqui. O cara tá adorando, e toda vez me pede silêncio. "Mas tipo, se vender você não vai começar dizer que a parada é sua, não é." Eu rio, puta como eu dou risada. E ele me disse que tá treinando umas assinaturas bacana e tudo. Mas é bom quando alguém bate nas suas costas e diz: "Você é foda." Será? Pergunto-me ou sou para ele apenas, inocente no mundo das letras, é bem provável que seja isso.

Pé de Bicho É

2009-02-11T18:54:00.004Z

Arrancaram o bicho do pé
Como dor se arrancasse o bicho
Do pé mal sabiam, do dono mal se liam
nos olhos escuros de açucar mascavo
Que dor na verdade doia sem bicho que o pé
Não temia o bicho, que coçava, distraía até.
O problema do pé era a enorme certeza
De ter andado em vão. De ter calejado-se tanto
A caminho do quê!!! Arrancaram o bicho, desfizeram
a morada. A coceira danada de boa se foi e um buraco
brilhoso se abriu e feriu -se de calor na tarde quente.
O pé se aquietou como bicho doente, sem qualquer
distração, sem qualquer vontade de por adiante o seu
dono infeliz.

Posso brincar?

2009-01-31T15:57:00.005Z

A gente vê um garoto palestino rindo no abstrato da trégua. Doce para criança que vai morrer.
Israel é o adulto cheio de compromissos, meios para um fim, isso é racional, inteiramente humano... Mas a gente vê o garoto, e depois esquece, porque tanta desgraça voando pra lá e pra cá. Dá pra acabar com um dia facilmente com um pouco de conhaque, vendo um homem sendo devorado por leões no You Tube, vendo os pastores na tevê, que grandes atores não são! Mas o povo merece-os que fiquem com eles! Depois você vê o Jornal Nacional; desgraça, corrupção, desgraça e uma futil alegria que não serve nem de sopro na grande ferida. Reparar nos cabelos do William Bouner ( se assim que se escreve)nos dá uma dimensão de que o tempo está indo mesmo no que parece imortal. Até os andróides da globo envelhecem. Uma piada louca é essa vida. O menino palestino pega água na trégua que o dá alguns minutos de infância. Aí a gente se vê garoto, criando guerras onde no máximo dava uma treta com socos e esfolamentos. A trégua para nós era chata, era a hora do comer, escovar, tomar banho, diferente da trégua do garoto em Gaza, que é um poder correr, brincar entre escombros, a jovem criatura humana é lógica, o futuro não existe. Mas daí ruge a sirene, e o garoto perde o sonho, cai em si, cai ao lado de seus pobres conterrâneos. É como escutar o pai bêbado e feroz chegando, mas esse pai é uma nação, com bombas incendiárias, uma nação com uma ira de milênios! E depois o Hamas lança os seus foguetes Qassam, espadas de plástico num mundo de aço sanguinolento. Ala olha de cima, antiquado, Misantropo, Enlouquecido, Inválido. Quando a poeira baixa a criançada corre, como eu corria nos terrenos baldios, com fuzis feitos de madeira de caixa de maça, sem acreditar em nada, senão na euforia de estar vivo e imaginar um mundo perigoso, um mundo sem tréguas.

Não se Mate de Qualquer Jeito Escritor

2009-01-25T22:49:00.001Z

O suicidio de escritores diminuiu na Golden Gate. Não porque encontraram um lugar ao sol, e isso não é motivo mor para se morrer, a falta de sol, tanto mais para as pessoas que diferem de todos os outros semelhantes homo-sapiens, o escritor. Exemplo disso é Hemingway, até mesmo o bestselerudo do Sidney Sheldon já teve umas pontadinhas de anseio de pular, furar, atirar, asfixiar, detonar com a própria existência. E que autor decente não teve já um flerte com a morte? Quase todos os mais ou menos agora com a internet, a boa comida, a vontade de comer fulaninha, as roupas bacanas, distraem-se e passam a vida com mais razoável satisfação. Mas os bons querem morrer, porque tá foda viver nesse mundo de ineptos com narizes de rena do nariz vermelho. Essas máquinas humanas subalternas, puxadoras de saco, empurradoras de carro do patrão, estufando o peito quando alguém que ganha 300 reais a menos se aproxima. Esses aculturados da pós-modernidade vazia. Dá vontade de morrer para ver algo melhor, e parece que só morto mesmo. É muita gente que não deveria ter sido mais que esperma, cair no chão gelado de uma punheta. Desculpem...Enfim os escritores não se matam mais na Golden Gate, motivo? A agência de estatísca não sabe o porquê. Eu sei. A Golden Gate virou um clichê da morte do auto-assassinato, nossa que coisa mais Alemanha Oriental! E os escritores, esses bons que se matam, estão fugindo de clichês num desespero indescritível, até mesmo se proponhem a morte por fugir do maiores dos clichês: viver.Mas a Golden Gate é uma opção nas centenas de outras alternativas. A mais pobre e estúpida é tomar o chamado chumbinho. Por isso digo que a definição do pobre não está no quanto tem ou não na conta bancária, está incrustrado no espírito. É tão mesquinho e filha-da-puta que se mata com chumbinho, uma coisa pra matar ratos que vende na vendinha, no mesmo bairro sem espiritualidade sem higiene, sem sensibilidade onde sempre viveu. Outras opções:Pedras nos bolsos dentro do rio. A morte de Virginia Woolf. Não entendo como pode funcionar se o suicida souber nadar, porque instintivamente tirará as pedras dos bolsos...Tiro de fuzil. Rápido e preciso, faz um pouco de sujeira, mas você não vai precisar limpar. Hemingway se matou assim.Enforcamento,´vai se sentir um condenado, mas terá que ser o próprio carrasco. A dificuldade que tenho com laços não me deixa colocar entre os favoritos. Mas é um clássico e é tudo muito limpo.Atropelamento em auto-estrada. Fácil. Pare no meio-fio, como se esperasse o momento de atravessar, quando se aproximar um ônibus ou um grande caminhão dê três passos e pare. O problema é que pode causar um acidente e matar alguém. Não serve para os tímidos.Inalação de gás. Geralmente as mulheres que fazem já tão familiarizadas ao forno. Enfia-se a cabeça, a casa tem que estar fechadinha, todo mundo fora... Dá um soninho e você morre de quatro, vendo alguma coisa engraçada, tipo o Woody Allen de cueca.Corte dos punhos é pra quem que causar impressão àquele que o encontrará. Meio Amy WineHouse.Mas podendo resistir invista num projeto, coma alguém, ignore os escritores que não querem vender, que não querem que ninguém os entenda. Foda, tome cerveja, faça alguma maldade pequena. Ame a vida e atravessa a ponte custe o que custar.

IMPLUME

2009-01-18T14:03:00.002Z

Pelo que sei não é pássaro além dos meus olhos
Não tem asas. Não tem tipo de voar.
Voa apenas aqui, dentro desse mundo
Que há no meu crânio de 25 anos.
Sai da ponta, que o mundo é escuro
Basta negar a mão de quem te ama!
O mundo te suga
Te faz abrir os olhos e ver seu corpo
A finitude de tudo que é tornar-se massa.
Por isso sai da janela, embora seja lindo
Esse seus olhos de flertar com a morte
Seu cabelo esvoaçando
Os olhos!
Ah, os olhos de Deus
Ao ir, já há tanto tempo
Para longe de sua obra-prima.
Sai, vem que eu te aprisiono em minhas costelas
Te dou minhas costelas,
As raizes venais
Os neurônios que às vezes, penso triste,
São Deus e tudo mais.
Vem, não sabe voar, porque o mundo é sem imaginação
O ar lá fora está repleto de nilismo
Você cai.
"Anjo" pensarão?
Não, meu amor, o mundo já não sabe ver o céu.

TRAJETO

2009-01-17T23:30:00.003Z

Inspiro.
Expiro
Suspiro
Caneta que corre azul
Seu balé fazendo som, cor, vida
O poeta é apenas um braço estendido
Com olhos sorvendo multidões
Poeta em dizer nada faz e escrevendo desfaz
A segurança comum dos homens de bem.
Mas as velhas fadas repletas de romantismo
Ultrapassadas e sedentas por chorar e morrer
Persistem com seus olhos aquosos em nos dar.
Há ainda alguns homens vivos e o poetaserve-se deles.
Todos dizem grandes máximas de merda
Cérebros atrofiados, bocas babosas com sorrisos de marfim.
Vozes dubladas com clichês de consumismo e bravatas.
Mesmo assim escrevo
Tremo na imensidão do silêncio
Sei que não estou só.
Há o calor dos fárois
Adiantados no negror chamando aqueles que choram
Mas lá há recifes traiçoeiros que depois nos acostumamos a se machucar!
E de se silenciar que o poeta aprende a ouvir o Universo
Uma língua macia se estende com hiatos arrepiantes
E de negar verdades que ganhamos algo verdadeiro
O poeta é o verdadeiro senhor do silêncio
Doutor das dores incompreensíveis do enfermo mundo.

O Grande Quintal

2009-01-06T18:08:00.001Z

Desde o começo se fez a bagunça. Vieram os bagualados e ambiciosos portugueses. Tiraram da terra tanto pau Brasil que descobriram um país. Um ´país do descaso, do acaso e do atraso. Um país que de tão vasto pareceu um ótimo lugar, um quintal para tacar bagulhos. Vieram degradados loucos, negros açoitados, enfermos. Trouxeram a casta de políticos ruins que perpetuo até nossos dias e por toda a eternidade, não diga Amém, assim como pardais e ratos. Corsários franceses levaram do grande quintal esculhambado e rico mais pau-brasil, estupraram indias, como portugueses. Mas aqui já havia o espírito da vingança e do horror, índios comeram portugueses, espanhóis, franceses, nossos índios antropofágicos, comiam a beira-mar para que os outros vissem. Dái então a história prosseguiu como sabemos, outras levas de emigrantes burgueses e analfabetos enfiaram suas idéias, seus comércios e cuspiram na terra em que dormiam e cospem até hoje, enquanto enriquecem. Começou há muito tempo, mas se conservou. A mesma porqueira inaugural, do mesmo modo como pardais, ratos nossa sociedade progrediu, disfarçada de americanismo, de esnobismo baixo burgues. Está aí o nosso presidente analfabeto funcional, dizendo diarréias, está aí nossa classe média sem compaixão vazia e patanaz. Não há dúvida da autenticidade de nosso país.

2008-12-29T01:34:00.002Z

Os anos 00 passaram na velocidade das novas tecnologias agregadas ao cotidiano. Os anos que antes eram lentos como o discar no disco do telefone, a dificuldade das fichas no encaixe dos telefones públicos; ah, as cartas, escritas a mão, da maneira que faziam nossos ancestrais beneficiados de mais sentimentos, mais melancolia e mais sombra. Isso fazia os anos serem mais lentos, por que o tempo é apenas sensação e corrosão. Os anos 00 passaram em megas, correu na nossa inquieta vontade de máquina, de se teletransportar, de ir além dos limites , pois o mundo agora se mostra para qualquer um. Necessidade de estar em todos os lugares e por fim chegar a um só, dentro de si, na solidão andrógina e hiperativa de pessoas sem grandes dimensões. O homem tornou-se o tudo e se fechou tremendamente na presunção de ser tudo e ter todos. O homem agora é massa, não pertence ao tempo, a sua história, ao seu intelecto, tudo isso é coisa de um passado de remetentes de cartas. O homem se privou num corpo maciço e análogo que passa no rio do tempo. Uma estranha época a nossa, não?

Boas venturas em 2009 e obrigado por visitarem esse blog nesse meio ano de existência

Até o próximo fugidio ano

1,3 é muito pouco meu benzinho

2008-12-27T14:11:00.000Z

A classe média vive entorpecida pela auto-ajuda, com o espírito altruísta e intangível desses oportunistas do mercado. Mas toda essa gente não sabe disso, a base cultural é frágil, vivem na busca de lugares comuns. Têem quase uma raiva das pessoas cultas. Saber passa a ser apenas uma necessidade forçosa para atingir algo maior na panelinha de sua empresa e coisa e tal. Foi com a abertura dos créditos lá pelos anos 70 que começou a nascer essas hostes tão análogas que às vezes parece não haver mais espaço no mundo. Mas graças a Deus há, sabemos nós, escritores. O meu grupo é diminuto mas é amplo à medida que essas falsas aparências de tranquilidade não enganam mais. A classe média está sufocada como máquinas esgotadas. Porque suas aspirações voltam-se a um mito do consumo, o grande capitalista e coisa e tal , e naturalmente que só 1 em 100 milhões se encontrará um pouco próximo desse mito. Mas a grande massa passará alienada, dando ao seu espírito apenas essa ração sem proteína, gordura da presunção e total alienação.Eu negocio meu primeiro livro, negócio lento, esfera tempestuosa que pobres mortais desconhecem, um escritor pobre tem que ter sangue nos dentes, qualquer outro filho-da-puta com diplomazinho conseguido nessas fabriquinhas de diplomas seriam esculhambados . " Meu bem conseguimos o empréstimo, montamos uma locadora mega-mega, ou uma Facu, que acha? Tô pensando em fazer teologia, ser pastor, Deus é um negócio do diabo, dá dinherio pra porra!" Caso que recebi por e-mail de um leitor daqui: O cara vai numa editora e entrega o seu manuscrito; logo de cara ele expõe seu currículo, vastíssimo. O editor fodido com o que lê, ele por ser o cara que manda, o pau grande do pedaço, o detraquê, responde em carta : " `Puxa como você é esperto, mas não publicamos ficção escrita por menores. Foi sua filhinha que escreveu? Filhinho?"Cada aventureiro por aí, só porque aprende as coisas com a facilidade de um pastor alemão pensa que pode encarar qualquer coisa. A literatura não, Gabarola. E vai... e vai... Eu penso que se houvesse na classe média o hábito da leitura os índices seriam muito mais animadores dos atuais 1,3 por habitante. É uma triste realidade, porque a classe média é a mecânica da coisa, são os peões que avançam sobre o tabuleiro. O Brasil seria outro se a classe média lesse.Uma senhora me disse, depois de ler um conto meu, que se eu era mesmo escritor deveria saber que "decerto" não existe. Sem comentários? ok.Venho de uma família que não lê, que nunca leu, que talvez não saiba como se segure um livro, uma raiva pelo livro, logo uma raiva para qualquer coisa essencial. E sabemos que se a literatura fosse integrada a sociedade tornaria a própria sociedade mais sutil, mais fácil de levar. Haveria advogados melhores, carpinteiros melhores, donas de casas melhores, e escritores melhores, ao menos mais contentes com seus lucros, e o número abastado de leitores com sua obra na cabeça.Há uma classe de pessoa, uma multidão infinda que vê o ofício do escritor como algo de místico, que cai do céu, enganam-se, é ripa dura, e sem recorrer a nenhum manual de faça você mesmo; e quando o escritor pena, ou ainda está em formação o acham um mero sonhador, ou coisa parecida. Mal sabem o que pensam, mal conseguem ler um livro, como podem fechar a mente e ofender quem consegue os escrever! Eu digo aqui de livros de verdade. Por que uma bela cagada qualquer cu faz mesmo.E quando falo de classe média é porque nela se concentra a maior parte das pessoas distantes dos livros. Não digo de quanto tem ou não na conta, digo de uma classe que a cada dia se torna homogênea, uma massa apenas, como uma bola de neve que vai agregando, que engorda, que cresce abruptamente.A Bienal foi excelente, dizem por aí, mas esses quase um milhão de visitantes não representam o leitor assíduo, esse número se estabelece muito a partir do marketing glamouroso, vira modismo e o povo quer. Mas é o livro que tem de virar modismo, os livros brasileiros primeiramente. E nossa literatura é rica e bela e sacana e poética, e vai... e vai..Vamos agora uma lista para quem quiser tornar-se um leitor brasileríssimo:
Dom Casmurro/ Machado de AssisVidas Secas/ Graciliano RamosJorge Amado/ Tenda dos MilagresHilda Hilst/ FicçõesClarice Lispector/ A paixão segundo G.HMoacyr Scilar/ A mulher que escreveu a bíblia.Palavras levam ao encanto que perseguem todos os diasCom medo de serem esse menos que tanto já sãoA literatura é a cura de toda mediocridadeRiqueza que não se gastae vai...e vai

Não tente Pensar muito, apenas se forme, meu filho.

2008-12-22T22:17:00.004Z

O texto a seguir é de Ernesto Kramer. Escritor inédito. E pensador constante. Um exemplo
de que homens inteligentes e úteis se perdem num mundo mesquinho e asno.
Ernesto mora no mundo, ao ar livre, não é um mendigo, é alguém que perdeu paredes a volta, alguém que deixou a carteira num mundo de sonho e nunca mais voltou para pegá-la. Há uma entrevista com o cara na Cronópios.

EU NÃO VOU BAILAR NA CURVA
Ao sair de casa tinha um porco na esquina da avenida, passeando em direção à casa que abandonava. Tinha outro na próxima esquina. Eu só ia caminhando e percebendo o setor cercado por outros dois porcão, além da atividade desusada de veículos policiais, atípica dum dia tão comum e normal. No ar, além da pura imaginação, está a presença desagradável da repressão. É como o faiscar intangível, ameaçante e controlador, intruso e ofensor da privacidade. Não gosto. Tomara que pudesse estar certo que não vou bailar na curva. Não quero. Por razão nenhuma. Devo estar fora de toda suspeita, inalcançável pela má intenção, típico como o indefinido.

Eles olham o papel onde diz minha idade e não me olham. Não se interessam por outro detalhe que não seja esse estúpido número que indica o tempo de minha permanência neste Planeta, até este momento. Eu sei que só representa minha idade biológica, de acordo com a transição de minha presença atual. Não é minha idade e não a sinto como tal.
Venho da Luz, a Luz é comigo e para a Luz voltarei quando cumpra meu ciclo. Sou tão velho como o universo e tão jovem como o dia de amanhã, que despertará em mim com a sempre renovada promessa de uma vida melhor.

Aqui, neste Planeta, onde estou em trânsito, levo comigo uma nacionalidade, obrigado pelo fato de ter ocorrido minha plena assimilação física a este âmbito num lugar geográfico específico. O governo deste lugar/cidade cobre uma certa extensão de terreno num espaço maior chamado país, do qual sou identificado como cidadão de cédula numerada na mão. Quando não estou ali, preciso uma autorização específica para realizar atividades de sobrevivência noutro lugar. Quando não estou autorizado legalmente, não posso realizar outra atividade que não seja gastar dinheiro e posso ficar só o tempo que demorar em gastar o que tiver.

Realmente não está fácil. A comida muito escassa, transporte e comunicação quase impossíveis, sem luz elétrica, as águas servidas correm pelas ruas, chove quase todos os dias e tudo se transforma num barral fedorento; a casa não tem piso mas sim muitas goteiras, houveram três crimes em três semanas, assaltaram a padaria, algumas noites escutam‐se tiros. Mas o pior de tudo é a perspectiva de melhoria.

Por sorte os vizinhos mais chegados são gente boa. São pobres, humildes, alguns deles muito ignorantes, mas não são ruins. Isto ajuda a agüentar, mas não a progredir.
Minha conclusão é que devo ir embora, tenho que sair daqui, deste lugar onde sou discriminado, perseguido, excluído. Uma força muito grande se opõe a mim e não posso encarar uma batalha. Minha vida corre perigo. Duas vezes tentaram me matar. Sou pessoa não‐grata. Nem eu mesmo tinha caído em conta da profundidade do ódio que me tem certos elementos chegados ao poder central. Me perseguem, me tiram de qualquer projeto, não me deixam viver em paz. Minhas atividades são suspensas, boicotadas por quem se considera meu inimigo. Serviu para me abrir os olhos.

Não tem sentido em insistir, nem é possível. Qualquer dia, por nada, me armam uma cilada qualquer e nem vou poder me defender. Não é exagerado pensar assim, porque é assim que se faz aqui. Não existe diálogo. Se obedece calado e cegamente, se apóiam as lideranças designadas, por cima de tudo e apesar de qualquer irregularidade, ou se corre perigo de morte. A melhor política é não participar de nada que não seja indicado pelo núcleo do poder central, através de seus representantes.

Eu fui descartado. Mobilizei‐me um par de vezes, infringindo fortes derrotas a esferas hegemônicas; feri os interesses de forças econômicas e políticas importantes, atuando sozinho. Agora me temem e não darão outra oportunidade, nem uma chance de me redimir. Estou totalmente fora de lugar e em constante perigo, encurralado. Só posso pensar em ir embora. Não existe outra solução. Tenho que me centrar em sair daqui e decidir para onde fazê‐lo.

O transfundo de tudo pode se resumir na palavra‐chave “corrupção”. O grande roubo da administração pública, que é levado ao máximo pelos sequazes dos poderosos e se repete em todo nível. É uma máquina de enriquecimento ilícito que mantém oprimido o povo explorado e enganado. Quem pretende ser honesto é afastado. Está fora do “esquema”. É todo um grande merdal, uma panela de cobras, lagartos, aranhas, escorpiões, que só se comunicam entre si para poder roubar ao máximo.

O ser humano não conta, a não ser como instrumento usado para fins de enriquecimento dos burotecnocratas e políticos. Eles se encobrem e defendem entre si. Perseguem juntos a quem se opõe. Acabam com quem não seja de sua conveniência.

Agora sei mais que antes das relações e maneiras de atuar desses monstros. Agora entendo melhor sobre a força e poder do esquema. Entra política e a religião não é alheia. É cruel, desumano e sem escapatória. Não perdoa, mata direta ou indiretamente, sem compaixão. Um sistema muito filho da puta, que eu tive coragem de enfrentar e, pior, derrotar.
Ganhei algumas batalhas, mas não a guerra. Infringi perdas apreciáveis, mas em setores limitados, que não colocavam a besta em perigo. Esta segue viva e está se vingando. Se lhe apresento outra batalha, não me deixa vivo. Assim não tem sentido lutar. Não tenho alma de mártir.

A pergunta é até onde alcança sua esfera de atuação. Não ponho em dúvida que seja nacional, ainda que seu nível de profundidade deva ser bastante superficial. Não houve, por minha parte, ações ilegais que permitam uma persecução oficial e aberta. Mas não será fácil achar um porto seguro. Os cães são ferozes, especialistas em perseguir e derrubar, apesar de ser bastante incompetentes na profissão assinalada. É possível que fiquem satisfeitos se eu desapareço de sua área de influência imediata, mas minha posição já se tornou muito desconfortável neste Planeta.

Não contava com isto. Estava ilusionado com a realidade dum mundo inexistente. Esqueci a ferocidade das feras. Agora que entendo melhor a realidade social deste lugar, já é tarde e não tenho mais para onde correr. Nenhum lugar, nenhum país. Não pertenço a um grupo organizado, não sirvo a ninguém, apenas tenho um que outro amigo ocasional sem compromisso. Estou sozinho, como quase sempre.

Sozinho contra todo esse ódio e até devo crer que eles têm um certo medo de mim. Fui muito bom em meu acionar. Devem imaginar muitas coisas de mim, sem poder me encaixar num esquema lógico para eles. Nunca entenderiam por que eu fiz o que fiz, sem um apoio, só defendendo uma porcalhada de lugar de trabalho. Agora, dos que defendi, ninguém se lembra do que fiz por eles, nem reconhecem o benefício que tiveram. Entregaram‐se ao poder e voltaram a retroceder.

Grande erro de minha parte? E como ia a ficar calado, quieto, inativo, se todos estávamos sendo prejudicados, enganados, roubados, injustiçados...

Estranha sensação me produz esta situação. Nunca estive em algo igual, assim tão pior, ainda que já passei por situações de perigo antes e não é a primeira vez que vou fugir de um lugar. Não tenho medo, porque o perigo não é manifesto, não tem balas e bombas, como em uma guerra aberta. Só sei que o perigo existe e que meu caso ficaria bem mais grave, perigoso, se eu insistisse no combate. Isto não me interessa por motivo nenhum. É dizer, ficar sim interessa, mas tenho que reconhecer que logo, mais tarde, teria que desistir. Então é melhor ir agora. Sem dúvida.

A compreensão disto é um golpe duro, forte. Derruba uma visão da realidade social humana. É muitíssimo pior do que nunca acreditei. Só por esta revelação, o feito vale a pena. Para minha consciência, melhor isto, antes que acreditar no esquema do sistema. Ainda doa.

Pois isso. Nada que levante o ânimo. Barra pesada. A situação em este país está péssima e quando a gente pensa e examina um pouco mais em profundidade e detalhes, vê que a realidade é muito pior do que parece. Não tem chance de melhorar e menos ainda de progresso social. Por sua forma, estrutura, idiossincrasia, etc., o país está condenado a ficar fora da esfera mais adiantada do Planeta. Muito pior, bem atrasado. Não existem dados alentadores. É tudo um absoluto baixão astral.

2008-12-20T14:51:00.001Z

Com tantas portas como saber qual é a verdadeira? Ou a que levará a um lugar mais claro da idéia do futuro da literatura? Um octogenário excelente, de nome Amadeu, conhecida figura, talvez o inventor do sebo no Brasil, acredita que as pessoas não lêem mais, o que não é uma verdade absoluta, mas o que o bom velhinho quer dizer é que há esse sentimento de distanciamento. Mas se falarmos de 1950 pra trás o número de leitores é insignificante a massa que sim, compra livros, embora não saiba muito bem se os lê. Mas o bom livreiro mineiro (seu sebo fica em Belo Horizonte), está certo que o respeito a literatura já não é como antes. É fato. Vieram enormes mudanças éticas e sociais, a arte sofreu metamorfoses infindáveis, a sociedade tirou fardos dos ombros. A tecnologia deu ao cinema um poder quase infindável de criar coisas que antes só pertenciam ao campo da imaginação. E tudo isso e mais mudaram drasticamente os matizes dessa aquarela. Agora a coisa do fim do livro impresso, que nunca se dará realmente, mas estará divido entre e-book oferecidos por autores independentes e pequenas editoras, até que as grandes se renderão a isso, pelo custo, óbvio.Mas a literatura em si continuará a se desenvolver, a se reproduzir, porque sempre nascerão escritores, assim como mendigos, papas e ascensoristas.No Brasil vamos esperar por um nome que ascenda com força sobre tanto caracteres vazios. Coisa que parece difícil se olharmos pela lente rasa de nossa literatura atual.Enfim , estamos diante a alguns caminhos enevoados, não sabemos muito bem para onde seremos levados, mas o que sabemos é que estamos num momento de transição inexorável.

2008-12-10T13:18:00.004Z

Os ventos uivantes de hoje não despertam a imaginação necessária, o realismo de Machado de Assis sucumbiu a um padrão novelístico global ( de globo, digo) Em seu centenário Machado de Assis goza de fama, o nome perfila como ícone imortal, introduzido à força do modismo na cabeças mais recônditas e aquém do pensamento e da literatura. O povo respira literatura e passa achar que Machado é apenas um escritor de novelas de antigamente, e que se estivesse vivo trabalharia na globo, escrevendo novela das seis. A verdade é que se Machado chega na cabeça das pessoas é porque um grupo, que não difere muito dos marketeiros que criaram exposições bizarras para ícones e deuses ao longo dos tempos, correram atrás, termo muito uasado no Brasil para aquele que consegue algo, não importando o quãomesquinho fora para chegar ao objetivo alcançado. Agora surge a mini-série que se esforça para ser agradável e até que consegue pro um instante, mas nada mais que isso. Cesar Cardadeiro, o Bentinho jovem, é um ator que cativa e depois cansa, mas quem rouba as cenas é a belíssima Letícia Persiles. Há Machado ali sim, muito texto e tal, mas um Machado manchado, ou um Machado vetorizado, feito em photo-shop. O agregado e equivocadíssimo, Tio Cosme, Prima Justina e as lamúrias do velho Bentinho não correspondem com o nilismo altivo dom bom e verdadeiro Dom Casmurro original do grande Machado de Assis.

Fora os vestidos de organza de seda pura, o som e a iluminação e a belezinha da Letícia Persiles, não resta nada, ou resta algo menor, infinitamente menor, um Dom Casmurro para o povo, tanto que Capitu sobrepuja o título original, limitando a obra no bafafa da traição, traiu ou não traiu? Só isso, coisa de lugar-comum de novela das oito, mas com ares de ultra-modernidade culta. Piii